LASCIA CHE TI RACCONTI ….

DAL VECCHIO AL NUOVO MONDO

DISCLAIMER: I personaggi di Buffy the Vampire Slayer ed Angel: the Series appartengono a Joss Whedon, la ME, la WB e la Fox. Non scriviamo a scopo di lucro e non intendiamo violare alcun copyright.

AUTHOR: Mary & Sue

PAIRING: nessuno.

RATING: G, ANGST, AU (molto AU….in quantità industriale), e, strano a dirsi, humor, moltissimo humor.

SPOILERS: Ovviamente Ephipany, la prima stagione di Ats.

TIMELINE: Russia 1917/ Oceano Atlantico 1918. Los Angeles 2001

SUMMARY: “ Una delle peggiori minacce che mai siamo stati costretti ad affrontare ci attendeva su quella nave diretta a New York…

Terribile, spietata…

Mise alla prova l’anima di Angel.

Per non parlare del mio autocontrollo…”

<cut>

“Un demone?” Domandò Kate.

Spike scosse la testa. “Un demone? No…molto peggio, Kate, molto, molto peggio.

DISTRIBUTION: Il nostro sito: Due Uomini e Una Gatta, chiunque altro…basta che chieda.

NOTE. : dopo la maratona di Angst degli ultimi capitoli, ecco finalmente una parte che definire più leggera sarebbe un blando eufemismo!! Questa parte è nata nella cucina della gatta Mary la seconda volta che il dinamico duo si è ritrovato insieme . Una nottata bellissima che nessuna delle due potrà mai dimenticare 

FEEDBACK:

Alla gatta Mary, da Sue:

Per le risate, tante, pazze, che mi hai regalato in questi mesi. Per l’allegria che hai portato nella mia vita.

Perché ricorderò per sempre la sera in cui è stata concepita Joyce McNamara come una delle più divertenti della mia vita.

Grazie!

Dal vecchio al nuovo mondo

Los Angeles 2001

Era incredibile quanto i macellai della zona in cui viveva Kate fossero sospettosi, ci aveva messo quasi un'ora, per trovarne uno che non l'avesse guardato in cagnesco quando aveva chiesto sangue.

L'omertà dei macellai era una delle poche cose che Spike rimpiangeva di Sunnydale, il solo fatto di rimpiangere qualcosa di quella cittadina lo spinse a ringhiare, mentre si passava una mano tra i capelli bagnati di pioggia.

Aveva camminato a lungo, dopo aver terminato di parlare di Tanya, per qualche minuto era sceso un silenzio pesante nel salotto di Kate, ed era stata la donna a romperlo dicendogli che se aveva intenzione di rimanere, avrebbe fatto meglio a procurarsi un po' di sangue.

«Generalmente non ricevo vampiri in casa,» aveva detto con un sorriso amaro, "Quindi non posso aiutarti"

E lui era stato tanto scosso dai suoi ricordi, da non aver avuto nemmeno la forza di fare qualche battuta o qualche riferimento ad Angel.

La verità era che aveva avuto bisogno di un po' di tempo. Era passato quasi un secolo dalla morte di Tanya, ed anche se lui era tornato pian piano alla vita - sebbene vita non fosse la parola più adatta -, anche se era stato felice dopo, anche se aveva amato dopo Tanya...non era riuscito a dimenticarla, e a quel punto della sua non vita, dopo gli avvenimenti degli ultimi giorni, dubitava seriamente sarebbe mai riuscito a farlo.

Pensare alla sua morte, era ancora doloroso, fottutamente doloroso, quindi aveva camminato lentamente sotto la pioggia battente che da due giorni ingrigiva Los Angeles e si era procurato sangue, sigarette...e gelato, per Kate.

Sbuffò, mentre percorreva il corridoio che dava all'appartamento della donna e si passò la busta nella mano destra, trafficando poi in una tasca dello spolverino in cerca delle chiavi dell'appartamento della donna.

Aveva ammiccato sorpreso, quando Kate prima che uscisse, gli aveva detto di prendere le chiavi, non era riuscito a spiegarsi la strana sensazione che quel gesto aveva provocato in lui al pensiero che la stessa Kate Lockley, che per oltre un anno lo aveva guardato in cagnesco quando si erano incrociati, gli avesse aperto il suo cuore prima, rivelandogli particolari della sua infanzia, e donato le chiavi di casa poi.

La sua non vita era strana, e malgrado continuasse a pensare che Angel avrebbe dovuto essere accanto a Kate, era contento di tornare da lei.

Anche se parte di se, continuava a rammentargli che era stato occupato in ben altre attività quando Angel lo aveva chiamato chiedendogli di occuparsi di Kate.

"Tesoro? Sono a casa!" esclamò entrando nell'appartamento dell'ex poliziotta. Sorrideva, ma il sorriso gli scemò dalle labbra, quando vide la donna: Kate era ancora seduta sul divano, nella stessa identica posizione che aveva assunto poco prima che se ne andasse, un'ora prima. Aveva ancora le ginocchia strette contro il petto e la testa piegata su una spalla, i suoi occhi erano sgranati, ma non aveva l'aria di aver pianto, o di essersi mossa, da quando se n'era andato.

Se il rimugino fosse stata una disciplina olimpica, la medaglia d'oro sarebbe andata ad Angel, ma Spike cominciava a sospettare, che Kate si sarebbe guadagnata un meritatissimo secondo posto.

Avanzò di un passo, rendendosi conto per la prima volta, che nessuno di loro aveva pensato di accendere una luce da quando era arrivato, la stanza veniva debolmente rischiarata dalle luci provenienti dalla strada e dalla cucina...e sembrava che la cosa fosse andata bene ad entrambi.

"E' incredibile quante domande facciano i macellai di questo quartiere...uno di loro voleva anche passarmi una ricetta per la carne alla tartara..." Commentò il vampiro.

Kate sollevò la testa e sorrise debolmente, Spike strinse i denti prima di dire. "Ah, ho comprato del gelato..."

"Gelato?" Domandò Kate, aggrottò le sopracciglia, sorpresa, e l'ombra di un sorriso le comparve sul volto, ma svanì subito. La donna si passò una mano tra I capelli prima di mormorare: “Non ho fame, grazie”

Spike strinse le labbra ed annuì leggermente.

“Beh, è un peccato!” la guardò per un istante prima di dire: “Io vado a mettere queste cose in frigo”

Kate annuì senza guardarlo e Spike scuotendo la testa si avviò in cucina.

Bel colpo vecchio mio! Angel, il tuo sire, il signore e padrone del rimugino e delle camminate sui muri ti aveva chiesto di badare a lei, non di deprimerla fino a spingerla al suicidio…di nuovo!

Pensò, mentre riponeva il gelato nel freezer e il sangue nel frigo.

Ti farà a pezzi e giocherà a ping pong con le tue pupille

Pensò con un esasperata scrollata di testa, quando tornando in salotto vide che la donna era ancora seduta sul divano, con lo sguardo perso nel vuoto.

Stava soffrendo.

E Spike si fermò al centro del salotto, aggrottando la fronte, stupito dalla reazione della donna.

Certo, poteva convincere tutti, persino se stessa di essere una persona fredda e controllata, di essere la regina delle nevi, ma Spike aveva visto quanto la realtà fosse diversa, e lo aveva fatto molto prima di quella sera.

Lo aveva intuito un anno prima, in un distretto di polizia, quando Kate aveva evitato alla donna che amava di fare del male a se stessa e agli altri.

Lo aveva capito quando l’aveva vista scoppiare in lacrime di fronte la tomba di suo padre.

E quella sera…ogni volta che le sue dita, proprio come stava accadendo in quel momento erano andate a sfiorare I segni lasciati dal morso di Angel.

Le sue parole, nate per aiutarla a capire, le avevano fatto del male.

Credo che userà un pela patate…anzi no, ti sbuccerà come una mela!

Protestò una vocina dentro di lui e Spike quasi ringhiò.

Quasi.

Batté le mani, invece, sorridendo della sorpresa che si dipinse sul volto di Kate.

Si sfilò lo spolverino, gettandolo sulla poltrona e vi si lasciò cadere di traverso, esclamando: “Allora, dov’eravamo rimasti?”

Kate scosse la testa e sbatté gli occhi una volta, prima di dire: “Avevate deciso di lasciare S.Pietroburgo.”

Spike annuì, voltando la testa in direzione della donna, sorrise e disse: “In situazioni normali, avremmo scelto un itinerario a caso, ma quella volta le cose andarono diversamente…”

***

Pietrogrado 1917

“In Norvegia? Perché in Norvegia? Non c’è niente in Norvegia! Non ci voglio andare in Norvegia!”

“William…”

“William un cavolo! Che ci faccio in Norvegia? Non se ne parla nemmeno! Prendi l’atlante e punta un dito a caso ma a me in Norvegia non mi ci trascini!”

“E prendiamo l’atlante…”

Angel sospirò, andando fino alla libreria e sfilando un grosso volume rilegato di blu, mentre il borbottio incessante di Spike continuava a seguirlo anche quando lo riportava al tavolo e lo apriva, indicandogli con l’indice la pianta dell’Europa.

“E adesso ragioniamo…” spostò l’indice sulla carta, tracciando delle linee nelle varie direzioni. “Andiamo ad Est, c’è la guerra civile fino ai confini con la Cina. Andiamo a sud, guerra civile, andiamo ad ovest, ancora guerra civile fino alla Polonia, poi, guerra e basta, per cui, o scaviamo un tunnel o si va a nord e scampati a questa lingua di Russia che rimane attraversiamo Finlandia, Svezia e Norvegia, arriviamo in Inghilterra, e, di lì, andiamo dove vuoi”

Spike guardò la pianta, domandandos…i come avesse fatto Angel a ficcarlo in quell’angolo!!

“Come te la cavi col badile?” Rincarò l’altro, inclinando leggermente la testa .

Seguì un lungo e basso brontolio, ed una serie infinita di improperi che colpirono l’intero genere umano e la sua follia.

“Di guerre ne ho già viste abbastanza” Mormorò ancora Angel. “e non vorrei ripetere l’esperienza. Ci sarebbero buone possibilità di venire feriti, dovremmo vedere cose…”

“Okay, piantala!” Gracchiò Spike. “Vada per la Norvegia! Ma dopo si va in America!” Sbuffò. “L’Europa mi ha davvero stancato!”

*****

Era la prova più difficile, dal giorno in cui era morta.

La prova più difficile, dal giorno dell’ addio.

Ed era assurdo che il cuore gli si torcesse tanto, dopo aver passato battaglie così dure...

Dopo il tormento dei primi giorni.

Dopo il lento, lungo cammino per riportare Spike indietro.

Dopo i giorni di pioggia. E di pianto.

Durante i quali tutto il dolore era parso fluir via, insieme alle lacrime…

Ed Angel si era illuso… che davvero fosse così.

Pur chiamano l’illusione col suo nome.

.

Il dolore, per lui, non poteva avere fine ...

E quando pure ne avesse avuto, probabilmente, anche lui avrebbe cessato di esistere.

Ed infatti eccolo qui.

Il dolore.

Di nuovo. Sempre.

E quei semplici gesti diventavano la prova più dura.

Entrare nella camera da letto, dove tutto era rimasto immutato. Sfiorare con gli occhi la cassapanca delle armi, aperta, e il letto, con la coperta leggermente sollevata, dalla parte di Spike.

E la camicia da notte di Tanya, piegata ed appoggiata al suo cuscino.

Aprire i cassetti. Cercare. Appoggiare delicatamente nella grande valigia.

E scoprire le sue mani che tremavano.

Mentre lo faceva.

E si sentiva un invasore. Un ladro.

Come se Tanya fosse potuta tornare da un momento all’altro, per cercare le sue cose.

Le sue piccole, calde cose senza gran valore… più preziose di un tesoro…

Lasciò gli abiti di lei, le suppellettili, i gioielli…non erano quelli che stava cercando…ma non abbandonò nemmeno una delle fotografie.

Quelle che Tanya aveva ordinatamente riposto in un album, quelle spurie, i due ritratti del suo matrimonio, nella cornice richiudibile di cuoio, che Angel osservò per un secondo , prima che il suo cuore cominciasse a fare troppo… troppo male....

Nel primo c’erano loro…i suoi ragazzi…

Spike e Tanya…

E sarebbe parso un classico ritratto di nozze, se le loro espressioni non avessero avuto così poco di classico.

Erano abbracciati, sorridendo, e mentre Spike fissava l’obiettivo, Tanya fissava Spike. Ed il suo volto era il trionfo dell’amore...

Nell’altro c’erano tutti, Eleanor ed Angel compresi, e lui dovette chiudere il portafotografie, per impedire ai pensieri e ai ricordi di arrivare troppo a fondo… dove il corpo finiva, e incominciava l’anima.

Spike…Tanya…

La sua famiglia.

E, adesso, di quella famiglia non restavano che loro …

Deglutì, per ingoiare il groppo che gli serrava la gola, e ,con riverenza quasi, continuò in quella prova.

Ancora una volta, la più dura…

Molto più di una battaglia. Più di una guerra.

Quella a cui nessun insegnamento e nessun allenamento avrebbero mai potuto prepararlo.

Nel cassetto di Spike, trovò la scatola intagliata che Tanya gli aveva regalato, e, ancora una volta, rimase ad osservare il piccolo cuore d’argento ...

Il cuore di Tanya.

Di Spike. Per sempre.

Chiuse gli occhi.

Un’ora dopo, la valigia era quasi piena, e la sua anima piangeva.

Nulla di ciò che avrebbe portato con se valeva più di una manciata di Rubli.

E nulla avrebbe mai potuto lasciare .

Appoggiò sopra il resto lo scialle bianco di Tanya, dopo aver esitato un momento, senza sapere se prenderlo o meno, e tornò a casa, con la vaglia in una mano e nell’altra la chitarra di Spike, e la balalaica di Tanya.

Di legno intagliato anche quella…tipicamente russa.

Come lei…

Portò la valigia nella sua stanza, e poi raggiunse Spike, nella camera che avevano usato per allenarsi, e che ora serviva per i suoi esercizi.

Lo osservò piegarsi in avanti. Lentamente. Come gli aveva insegnato.

E un sospirò gli lasciò le labbra.

Ormai era quasi guarito. Merito della sua volontà, e della voglia di ricominciare…

Assurdamente, stava diventando più forte di quanto non fosse mai stato….eppure, ogni volta che Angel lo guardava, ritornava quella identica pena….quegli identici dolore e senso di colpa…

Naturalmente, Spike lo senti, e sollevò immediatamente il viso, alzandosi in piedi con l’aiuto della sbarra di legno fissata alla parete.

“Allora?” disse, con tono casuale. “Hai finito?”

A chiunque altro sarebbe parso calmo.

A chiunque altro sarebbe parso che non gli importasse.

Ed invece gli faceva così male…

Sollevò il braccio, mostrandogli la balalaica.

“Non ancora…” Mormorò. “Ma volevo sapere… che devo fare di questa…”

Spike la fissò, stringendo leggermente le labbra.

Per controllare il suo dolore.

Per apparire calmo.

“Portiamola…” Disse infine. “Dall’Inghilterra la spediremo ad Eleanor…chissà…magari il suo marmocchio imparerà a suonarla…”

Angel annuì, senza fare commenti.

Non ce n’era bisogno.

Spike sapeva che aveva sentito… e compreso.

Che aveva notato come avesse detto “spediremo” e non “porteremo”…

Spike non voleva rivedere Eleanor.

Non ancora.

Non era pronto, come non era pronto a rivedere la sua casa.

Anche se il dolore che, pur senza rivedersi, avevano condiviso, aveva cancellato ogni residuo di animosità fra lui e l’osservatrice di Tanya.

Così, appena giunta in Inghilterra, Eleanor aveva immediatamente scritto ad Angel. Chiedendogli di Spike. E raccomandandogli ancora una volta di avere cura di lui.

E Spike si era dimostrato contento quando gli era giunta la notizia che la donna, finalmente, aspettava un bambino.

“Luce ne sarebbe felice…” Aveva detto.

Era stato quasi l’unico accenno a Tanya che si fosse concesso.

L’altro era venuto poco dopo aver ripreso a camminare, e non c’era stato bisogno che gli spiegasse di cose stava parlando, quando, di punto in bianco, aveva mormorato tristemente: “ Avrei dovuto riportarla a casa io…

Ero suo marito…toccava a me….”

Angel aveva deglutito, e lo aveva guardato, senza osare toccarlo.

“Non credo sia così….” Aveva detto alla fine, dopo lunghi istanti di silenzio. “Ti sei preso cura di lei quando eravate insieme, questa è la cosa importante.”

Spike aveva sorriso, amaramente.

“Bel lavoro che ho fatto…”

“L’hai resa felice. Non avresti potuto farlo di più.”

Sospirò, pensando che ad Eleanor avrebbe fatto piacere avere quello strumento. L’unica cosa che aveva portato via di Tanya era stato il suo quaderno di poesie, cosa per cui Spike, assurdamente, le era stato quasi grato.

Non credeva che sarebbe mai più riuscito a leggerle...

“E poi…” Mormorò, continuando a fissarlo, a disagio. “Volevo chiederti se vuoi…”

“Le sue forcine…” Lo interruppe Spike, fissandolo negli occhi, con un’intensità che parve bruciarlo. “solo le sue forcine…”

Angel annuì, e, appoggiata in un angolo la balalaica, tornò ancora una volta nella casa di Spike e Tanya.

Ed, ancora una volta, si sentì un ladro.

Ed, ancora una volta, un groppo gli serrò la gola, aprendo quella porta, e non udendo ad accoglierlo la risata di lei.

Si fece coraggio, ed entrò.

Quella… era ancora la prova più dura.

*****

Los Angeles, 2001

“E così, caricammo tutto in auto, dipingemmo i finestrini di nero, e partimmo…

E lascia che ti dica una cosa: i viaggi On The Road sono divertenti nei films e nei romanzi di Kerouac !

Immagina cos’è stato nel 1917! “

Kate sorrise alle sue parole, e mormorò: “Niente viaggio alla scoperta di se stessi ?”

“No! Prova tu passare dodici ore di fila, in un’ auto con i sedili duri come legno, e con Angel che canticchia!”

“Can-ticchia?” Sillabò Kate

“’L’Inno alla Gioia’ di Beethoven!

Cosa ci fosse da gioire poi…” Bofonchiò lui, e Kate si lasciò sfuggire un altro sorriso.

“Ad ogni modo, quando il mio osso sacro stava cominciando finalmente a riacquistare sensibilità, arrivammo ad Oslo….e fu lì che commisi una delle azioni più criminalmente stupide della mia esistenza!

Vi erano segni ovunque che mi esortavano a non farlo…ma li ho ascoltati?

Ovviamente No!

Il mio demone mi urlava di non fare il coglione, ma l’ho ascoltato?

Ovviamente no!

Avremmo potuto rimanere ad Oslo, aspettare la fine della guerra, per poi prendere una nave… insomma, quanto ancora poteva durare quella follia?

Invece, no…io non potevo aspettare,e quindi ci spostammo sulla costa…”

Attese per un attimo.

“Mai sentito parlare di notti bianche, Kate?”

La donna annuì leggermente, mentre con una mano si copriva educatamente le labbra per nascondere il sorriso.

“Indovina in che periodo siamo arrivati noi due… vampiri? Hai due possibilità, la prima non conta!”

“Notti bianche?” Domandò Kate.

Spike allargò le braccia: “Sono anni che dico ad Angel che potremmo dare lezioni a quel tipo…Murphy…oltre che una sana dose di legnate” Scosse la testa, prima di portarsi una sigaretta alle labbra. Trasse una lunga boccata mentre l’accendeva con lo zippo, e scacciò il fumo con un gesto nervoso della mano, prima di dire:

“Notti bianche, cielo terso neanche fossimo ancora in Spagna…e sei mesi passati su un Fiordo!”

Urlò quasi le ultime parole.

“Un autentico fiordo Norvegese…due vampiri, uno con l’anima tormentato da rimorsi, l’altro che aveva da poco perso il grande amore della sua vita, rinchiusi in una casa per sei mesi”

Tacque

“Se non ci siamo uccisi allora, dubito accadrà mai.

Hai idea di cosa sia vivere su un Fiordo? Sprezzante del pericolo aprivo la finestra solo per trovarmi davanti lo stesso, identico, maledettissimo panorama.

Pietra, licheni…e cielo terso…

Affascinante la prima settimana, noioso la seconda…esasperante la terza…da suicidio dopo il primo mese!”

Sbuffò.

“Ci avrei piazzato una bomba…se solo uscire di casa non mi avesse ridotto in cenere…senza contare che…dove diavolo la trovavo una bomba su un Fiordo?”

Scosse la testa, e si lasciò andare ad un sospiro prima di continuare.

“Credi che non abbia ripreso le mie vecchie abitudini per rispetto ad Angel, per il ricordo di Luce? Ah!” Esclamò

“Anche volendo chi avrei potuto uccidere? Ero bloccato in casa col campione mondiale del rimugino e dei silenzi carichi di significato…

Oh, certo abbiamo parlato…e tanto anche…beh,” Mormorò stringendosi nelle spalle. “A dir la verità l’ho costretto fisicamente a parlare…ho raccontato ad Angel la storia della mia vita: la noiosissima storia di William Appleton, aspirante poeta, laureato cum laude ad Oxford nel 1878, gli ho raccontato di tutto…dal primo raffreddore alla notte in cui ero stato vampirizzato …” Sollevò un sopracciglio e guardò Kate maliziosamente prima di aggiungere.

“E questo credo la dica lunga sul livello di disperazione nel quale eravamo precipitati. ”

Si appoggiò contro lo schienale della poltrona, e continuò:

“Beh, un lato positivo c’è: ho imparato tutto Marlowe e Shakespeare a memoria!

Una volta la settimana costringevo Angel ad assistere ad un mio One man show…lui sostiene che la cosa non gli pesasse…ma personalmente ho il vago sospetto che abbia espiato parecchio in quel periodo”

Sogghignò

“Anche se, considerato il fatto che mi costringeva a fare Tai Chi con lui, credo che la cosa non valga…e, per inciso, Kate…c’era una cosa sola più deprimente di un Fiordo…” Tacque per un’istante, “fare Tai Chi, guardando un fiordo!”

“Da come ne parli sembra…” Cominciò Kate.

“Un incubo” Disse Spike, eppure il suo volto si distese in un sorriso, ripensando al fatto che ci fossero stati momenti, negli ultimi anni, nei quali lo aveva rimpianto.

Scosse la testa.

“Non appena le acque si calmarono…letteralmente…ci lanciammo sulla prima nave diretta in Inghilterra, un mercantile peggiore persino di quello preso in Cina…

Eppure, ci sembrava un sogno rispetto alla casa sul Fiordo…

Beh, credo che a quel punto anche una bella crociera sul Titanic ci sarebbe sembrato un passo avanti … dopotutto… non saremmo neanche annegati…”

“Quindi tornaste in Inghilterra…”

“Già, e soltanto un residuo di orgoglio demoniaco mi impedì di baciare il suolo della madre patria una volta toccata terra…” Si portò la sigaretta alle labbra, rendendosi conto solo in quel momento che nella foga del racconto aveva dimenticato di fumare, e che la sigaretta si era quasi completamente consumata.

Sollevò gli occhi al cielo, quando la cenere gli cadde sulla maglietta, e, scaciandola con un gesto della mano, disse: “Credevamo che il peggio fosse passato…

Credevamo che avremmo fatto una traversata tranquilla…

Non sapevamo ancora quel che ci aspettava.

Una delle peggiori minacce che mai siamo stati costretti ad affrontare ci attendeva su quella nave diretta a New York…

Terribile, spietata…

Mise alla prova l’anima di Angel.

Per non parlare del mio autocontrollo…”

Kate sgranò gli occhi, spostandosi in avanti sul divano.

“Ancor oggi, il suo nome provoca un brivido in Angel e me…”

Spike aprì piano gli occhi, stretti nella foga del momento, e vide come Kate lo osservasse, la bocca leggermente dischiusa, le dita che per una volta non si erano poggiate sul morso di Angel, ma sul piccolo crocefisso che portava al collo.

“Un demone?” Domandò Kate.

Spike scosse la testa. “Un demone? No…molto peggio, Kate, molto, molto peggio.

E fu tutta colpa di Angel.

Detesto dirlo, detesto quando Angel lo dice…ma quella volta fu davvero colpa sua…”

“Spike?” Domandò Kate interrompendolo. “Cosa può esserci peggio di un demone? Di una cosa ‘cattiva- cattiva’?”

“Joyce McNamara” Mormorò cupamente lui, e, mentre pronunciava quel nome, non poté fare a meno di rabbrividire.

*****

Liverpool, 1918

Ad Angel non piaceva Liverpool.

A pelle.

Ma, forse, la verità era che non gli piacevano i porti.

Non gli erano mai piaciuti.

Non gli erano mai piaciuti la gente accalcata, vociante, e il nervosismo, che sempre circondava una nave in partenza.

E il dolore, e la malinconia.

Non gli era mai piaciuto sentirsi soffocare dalla cattiveria che sempre aleggiava in quei posti, che spesso era depravazione, spesso lussuria, spesso disperazione.

E spesso era fine a se stessa.

Non esisteva un altro posto come un porto dove avvertire cosi tanto la fetida presenza di borseggiatori, ladri e delinquenti di ogni genere…

Quando era stato così solo, disperato e spaventato dall’enormità dei sensi di colpa da cercare Darla, e aveva voluto provarle che poteva essere di nuovo quello di prima, era stato nei porti che aveva cercato le vittime con cui darle questa prova.

Gli stupratori, gli assassini, gli sfruttatori.

E, forse, il motivo per cui li detestava tanto era perché tanto erano piaciuti a lei….ed a lui, una volta.

Quando quell’aria pregna di malvagità lo aveva fatto sorridere.

Mentre ora…ora…

Ora l’unica cosa che lo colpiva più di quella malvagità era la disperazione degli imbarcati di terza classe, due passerelle sotto la loro, gente che la guerra aveva ancora più spezzato, e che cercavano nel nuovo mondo la possibilità di costruirsi una esistenza rinnovata.

Sempre che, sulla loro strada, non avessero incontrato un vampiro, di qualunque genere…

“Avanti, Angel, cammina!” Sbuffò Spike alle sue spalle. “Se resti fermo così blocchi l’accesso a tutti!”

Angel lanciò un’occhiata alle sue spalle.

“Tutti chi? La maggior parte della gente si è già imbarcata stamattina!”

“Tutti me, va bene?” Sbottò lui. “Ho pagato il biglietto? Ci voglio salire sulla nave, non la voglio solo ammirare!

Oh, capiamoci, non che la vista delle tue magnifiche spalle non valga il prezzo del biglietto, ma francamente…”

“Passa!” Esclamò togliendosi dall’imbocco della passerella. “Hai paura che la nave ti scappi?!”

“Sì!” Rispose lui, passandogli accanto e cominciando a percorrere sicuro la passerella di legno.

Suo malgrado, Angel sorrise.

Ormai, Spike si era perfettamente ristabilito, e a guardarlo muoversi, o combattere, nessuno avrebbe potuto dire che poco meno di due anni prima era stato costretto su una sedia a rotelle…

Merito della sua forza…e di sei mesi di allenamento su un fiordo!

Scosse il capo. E si apprestò a salire a sua volta.

La Queen Anne era un grande transatlantico a tre camini, che con il suo lusso sembrava sfidare gli anni di guerra appena trascorsi, e che avrebbe raggiunto New York in sette giorni.

Un guscio stracolmo di gente in mezzo all’oceano… un vero vivaio per un vampiro.

E anche questo gli riportava alla mente …

Strinse le labbra, e prese fra le mani il bordo della passerella, ma di nuovo si fermò, attirato dallo strillo acuto di un bambino.

Di una bambina, per l’esattezza….

Una bambina, forse, di dodici anni, più bassa del normale, e non certo graziosissima, che batteva i piedi in terra, rossa in volto, la pelle coperta di lentiggini quasi più accesa dei capelli rosso- carota e un cappotto cortissimo addosso. Letteralmente… furiosa.

Non piangeva, ma sembrava che stesse per scoppiare.

“Non voglio, non voglio, non voglio!” Gridava. “Voglio salire ora!”

“Ma come si fa…” Ansimò accanto a lei, una giovane donna, che, al contrario, aveva l’aria di stare per svenire. Così pallida ed emaciata che avrebbe fatto pena ad un vampiro. Alta e magra quanto una pertica, il colore cinereo che contrastava col corvino dei capelli strettamente annodati e degli occhi enormi, sgranati. “bisogna aspettare il facchino…io non ce la faccio a portar su la vostra valigia…”

“Dovevi dirlo all’autista!” Sbraitò la bambina. “Io non aspetto qui!”

“Ma…signorina Joyce…perché non l’avete mandata con le altre…”

“Perché l’ho riempita per ultima! Che devo render conto a te?!”

“Vado…vado a chiedere a qualcuno della nave…”

“E io aspetto qua?!” Gridò lei. “Ma sei pazza! Me la porto io questa fetentissima valigia!” E su queste parole afferrò la maniglia di un’enorme valigia foderata di broccato ricamato, tirando rabbiosamente, mentre la giovane al suo fianco si guardava disperatamente attorno, le braccia, a sua volta, ingombre di bagagli.

Mentre la ragazzina pareva sul punto di scoppiare davvero per lo sforzo.

Con un sospiro, Angel si avvicinò, inclinando leggermente il capo.

“Permettete?” Mormorò, con un leggerissimo sorriso, e senza attendere la risposta della bambina, che aveva alzato su di lui uno sguardo tra il bellicoso e lo stupito, le prese dalle mani la valigia, sollevandola senza la minima difficoltà.

“Prego” Disse, indicando la passerella, mentre l’espressione di lei, che adesso era diventata di stupore assoluto, gli strappava quasi una risata.

“Ma…veramente…” Mormorò la donna più pallida.

“Claire!” La zittì la piccola. “Se un uomo vuole aiutare una bella signora, perché fare tanti convenevoli?!”

Bella…signora?

Di nuovo, Angel si sforzò di non ridere, mentre lei, che lo precedeva sulla passerella, lo faceva ampiamente.

A suo totale “vantaggio”

“Lo sapevo!” Esclamò non appena Angel ebbe consegnato la valigia a “due” marinai, afferrandogli la mano in un modo che lo mise estremamente in imbarazzo. “Sapevo di dover riempire quell’ultima valigia! Una forza misteriosa mi spingeva a farlo…” Angel vide il sopracciglio di Spike, che lo fissava con le mani sui fianchi, sollevarsi all’inverosimile. “perché doveva essere il pretesto per questo nostro incontro!”

Sorrise, cercando di sottrarre la mano, ma lei non glielo permise.

“Non vi ringrazierò!” Esplose la bambina. “Perché ringraziarvi per qualcosa che sarebbe dovuto avvenire?! Perché se questo incontro cambierà le nostre vite?!”

“La mia è molto difficile…” Disse lui, consapevole degli sguardi di tutti i presenti, riuscendo finalmente a sottrarle la mano.

“Signorina Joyce…” Supplicò la giovane Claire. “andiamo in camera…”

“Claire!” Esclamò lei. “Non posso negare la mia presenza!”

Non sapeva bene perché…probabilmente per puro istinto…ma Angel cominciava a sentirsi inquieto.

“Ma se sbaglio con le valigie…” Insistete la donna “voi poi ve la prenderete con me!”

“Claire!” Sbottò lei, voltandosi. “Così il mio ammiratore mi prende per un despota!”

Alle parole “ammiratore”, approfittando del suo attimo di distrazione, Angel svoltò l’angolo del ponte.

Con Spike, ovviamente, dietro di lui.

“Ma tu te la farai mai una forchettata di fatti tuoi?!” Sbottò, mentre dietro di loro si udiva l’urlo della bambina.

“Non farla tanto lunga…” Rispose lui.

“Lunga? Quella ti violentava sul ponte!”

“Spike!” Gridò quasi Angel. “E’ solo una bambina!”

“Quella…cosa?!” Sbottò l’altro avviandosi al suo fianco. “Io ne ho visti di bambini, Angel! E quella non è una bambina! Altro che bambina!

Quella è una rapa! Una cavia rossa!

Angel… è pure brutta!”

“I bambini non sono brutti…”

“Gli altri…quella è…è una cavia!”

“Io ero piuttosto … bruttarello, da bambino…per quanto possa esserlo un bambino…”

Spike lo guardò, sospettoso.

“Non ci credo!”

“Giuro.

Dai, guarda qual è il numero della cabina…” Allungò una mano, in un gesto istintivo, e Spike fece un salto di lato.

“Che cos’è quella mano?!” Esclamò. “Non ti azzardare!”

Angel sollevò la bocca, sorridendo.

“Scusa!” Si schernì.

“Mmm” Mugugnò lui, prendendo i biglietti dalla tasca. “…e comunque… quella è una cavia rossa!”

*****

Los Angeles, 2001

“Kate, io avrei dovuto menarlo!

Io avrei dovuto tramortirlo!

Avrei dovuto rompergli le ossa!

Kate, io avei dovuto tagliarle, quelle mani portatrici di bagagli altrui!

E avrei dovuto farlo prima che salisse sulla nave!

E dopo avrei dovuto buttarlo a mare, chiuderlo in una delle caldaie…

Kate, lo avrei dovuto impiccare con la catena dell’ancora!”

“Spike?”

“Eh?!”

“Calmati”

La guardò come se avesse detto la più grande assurdità della terra, e si lasciò cadere sulla poltrona, uno sguardo allucinato negli occhi.

“Non puoi capire…” Ansimò. “non puoi sapere…”

“Magari…” Si azzardò a suggerire lei, premendosi disperatamente una mano sulla bocca per impedirsi di ridere. “se mi raccontassi…senza distruggere nulla nella foga…” Una risata le sfuggì dalle labbra, e lui la fissò.

“E dai” Si difese. “non mi pare poi così drammatico.”

“No?” Esclamò lui. “Io me la sogno ancora!”

*****

Oceano Atlantico, 1918

Angel si voltò a guardare Spike, chino sulla valigia aperta, e appoggiò i libri che stava per sistemare su una mensola.

“Aspettavi qualcuno?” Mormorò aggrottando la fronte.

“Sì, il re in persona che mi viene a salutare! Chi vuoi che conosca, a bordo, Angel?! Spiegamelo a parole semplici! E poi …è alla tua porta che hanno bussato, che cosa c’entro io?”

Angel non aggiunse una parola, e con Spike che, a dispetto di ciò che aveva appena detto, lo seguiva, attraversò la cabina, comunicante con la propria, e raggiunse la porta.

“Non capisco chi possa essere…” Mormorò piano. “Nemmeno io conosco nessuno su questa…”

“Ciaoooooo!” Strillò letteralmente la bambina, così forte da far trasalire sia lui che Spike trasalirono. “Avete casualmente dimenticato di dirmi il vostro nome!”

Per un momento, Angel rimase paralizzato.

Letteralmente paralizzato.

Mentre osservava la bambina che aveva aiutato all’imbarco piantarsi i pugni sui fianchi e fissarlo sorridente come…come….

Oh Dio, come davanti ad un giocattolo nuovo!

Dietro di lei, la giovane donna emaciata li fissava, torcendosi le mani, sul volto un’espressione imbarazzata.

“Ma del resto che importa!” Proseguì imperterrita la bambina. “Volontà, venti dollari al commissario di bordo, una bella descrizione, ed eccomi qua!”

Angel mosse appena la bocca, ma quella non lo lasciò continuare.

“Ah, su con quell’espressione!

Non ce l’ho mica con voi! Si sa, alle volte la bellezza abbaglia, e fa perdere la ragione!

Ma io, tra le mie doti, e ne ho ante, posseggo anche una gran pazienza e comprensione per le miserie altrui, per cui, mettiamoci una pietra sopra e andiamo avanti!”

“Dove?” Era la terribile domanda che Angel si poneva.

“Io sono Joyce McNamara! Già sentito parlare di me? No, credo di no, sono troppo giovane, sebbene chi mi conosca difficilmente riesca poi a dimenticarmi”

“Non stento a crederlo…” Mormorò alle sue spalle Spike.

“…ma sicuramente conoscerete mio padre, Edmund McNamara! Lavorava all’ambasciata americana in Inghilterra, e ora è tornato negli Stati Uniti , addetto alle relazioni pubbliche con gli Inglesi…lavoro noioso, ma lo conoscono tutti, è una persona molto importante… e molto ricca!”

“Mai sentito nemmeno di striscio…” Gracchiò Spike, guadagnandosi un’occhiata di fuoco..

“L’ignoranza è un brutto animale!” Esclamò la bambina, per poi ritornare a sorridere. “Non trovate…Angel!”

Oh, mio Dio!

Angel deglutì forse per la cinque o seicentesima volta, prima di riuscire a parlare.

“Pare che…non ci sia bisogno che ci presentiamo…” Mormorò incerto, e prima che potesse ricominciare. “desideravate qualcosa Miss McNamara?”

La bambina gli rivolse un sorriso che sarebbe stato a trentadue denti, se non gliene fossero mancati parecchi!

“Certo! Voi!”

Quel poco di colore che chissà come la natura di vampiro gli aveva permesso di conservare abbandonò all’istante il corpo di Angel, mentre, dietro di lui, Spike stava affogandosi con l’aria.

“Me?!” Ripeté incredulo, mentre Claire si sosteneva al muro per non cadere.

“Ma certo, voi! Non di sicuro il broccolo alle vostre spalle!”

“Ehi!” Esclamò Spike. “sorta di sorcio spelacchiato…”

“Spike…” Ansimò Angel. “ti…prego.

Ehm…signorina…sono veramente lieto di aver fatto la vostra conoscenza, ma temo che mi abbiate…preso…per una persona diversa…”

“Non direi!” Esclamò lei, fissandolo da capo a piedi come un bue al macello. “Quello che vedo mi piace e quello che mi piace…” Scosse le spalle. “Me lo prendo!”

“La posso ammazzare…” Supplicò Spike alle sue spalle.

“Ch ti ha interpellato!” Scattò la bambina. “Questi non sono affari tuoi! Posso dargli del tu, vero Angel? Visto che io e te ormai siamo così intimi e lui è un tuo amico…”

“Miss. Joyce…” Pianse Claire alle sue spalle. “vi prego, andiamo in cabina…è quasi ora di cena…”

“Anche se non so come tu possa avere per amico un tale impiastro!

Sta zitta, Claire!

Cenate nel salone, stasera, vero?”

“No!” Gracchiò Spike, mentre Angel non diceva nulla.

Non riusciva a dire nulla.

Non poteva dire nulla.

Letteralmente paralizzato per l’orrore.

“Nessuno te lo ha chiesto!” Sputò Joyce. “Io chiedevo al mio caro Angel!”

Spike lo sorpassò, mettendosi fra lui e la soglia.

“Angel non mangia!” Esclamò. “Beve sangue!” E su quella sbatté la porta con una tale violenza che la nave sembrò vibrare.

“Sarai contento ora!” Sbraitò, rivolgendosi a lui.

Angel lo fissò, lottando contro lo stato di sbigottimento in cui era caduto.

Sbatté gli occhi più volte, allontanandosi poi dalla porta.

“Non riesco a crederci…” Mormorò.

“E invece si! Siamo scampati al fiordo per finire… in pasto a una piranha ninfomane minorenne!”

Angel si passò una mano sul volto, riprendendo il controllo.

“Cerchiamo di stare calmi…” disse. “E’ solo una bambina…io…avrò colpito la sua fantasia….può essere imbarazzante, può essere sgradevole…ma le passerà, non è una tragedia.”

“Uh, uh!” Si udì, al di là della porta. “Io sto alla 1B…ti aspetto sempre!”

Angel sgranò gli occhi, incontrando quelli di Spike.

In cui non c’era nulla, nulla di divertito.

“Credi davvero?!” Esclamò.

*****

Oceano Atlantico, 1918

All’inizio, il picchiare contro la porta della sua cabina non aveva svegliato Spike, che, al contrario del suo sire, aveva di solito il sonno pesante. E anche quando il rumore si era fatto insistente, penetrando la coltre del sonno, Spike non aveva aperto gli occhi, limitandosi a girarsi su un fianco, mentre le lenzuola gli si attorcigliavano attorno ai piedi e la coperta scivolava per metà in terra.

Ma nel momento in cui al picchiare si era aggiunta la voce di quella…bambina, Spike aveva ficcato la testa sotto il cuscino, coprendosi le orecchie, pur sapendo che i suoi sensi avrebbero colto comunque quello stridulo tono nasale.

Avrebbe potuto turarsi le orecchia con il cemento… e continuato ad udirla!!

“Angel? Angel? Ci sei? Perché non apri la porta?”

No…non è possibile! Pensò Spike, trattenendo a stento un ringhio.

“A-Angel?” Cantilenò imperterrita lei, continuando a bussare alla porta.

“Guarda che continuerò a bussare, tanto lo so che ci sei!”

Spike scalciò la coperta e le lenzuola, e si mise a sedere sul letto.

Ed incredibilmente, Angel sembrava non aver sentito nulla!

Meglio così

Pensò.

Mi occupo io del mostriciattolo!

Recuperò un paio di pantaloni dal pavimento e l’infilò, saltellando mentre si avviava alla porta, che guardò con aria truce, sperando che quello sgorbio si fosse stancato ed avesse deciso di andarsene.

“Angel? Angel? Perché non apri la porta!?”

“Non è possibile!” Sussurrò lui sconsolato.

Strinse gli occhi ed afferrò la maniglia, con tanta forza che fu sorpreso a non trovarsela tra le dita. Digrignò i denti, mentre il suo sguardo si posava prima sulla bambinaia che, pallida, si tormentava le mani e poi su quella specie di peste a grandezza naturale.

“Dov’è Angel?” Domandò lei mettendosi le mani sui fianchi.

“Angel non c’è!” Replicò Spike spostandosi su un lato.

Angel avrebbe davvero fatto I salti di gioia se si fosse fatto incenerire dalla luce che filtrava in corridoio .

“Dov’è?” Domandò di nuovo la bambina, provando a fare un passo avanti.

Spike socchiuse la porta impedendole di entrare, ed esclamò: “Ho l’aria della segretaria?”

“Non è nel salone ristorante…avevo fatto preparare la colazione per lui…insomma, dov’è?”

Spike si strinse nelle spalle.

“Non ne ho idea” disse.

“Tu menti!” esclamò lei petulantemente, battendo un piede in terra.

“Ah, sì?” Domandò il vampiro.

Era incredibile! Stava davvero parlando con un mostriciattolo dalle lunghe trecce rosse di prima mattina?

Davvero gli era stato dato del bugiardo da una bambina?

E perché poi non l’aveva ancora uccisa?

No.

Non era possibile!

Quello *doveva* essere un incubo!

“Sì, non lo sai che I bugiardi vanno all’inferno?”

Spike sbuffò.

Inferno? Scommetto che assomiglia a quello fottuto fiordo!

“Bene, ti conserverò un posto, ora sparisci!”

La bambina sgranò gli occhi e per un istante Spike pensò che stesse per scoppiare.

“Tu…tu sei un cafone!” Esclamò e la sua voce divenne così stridula che sia Spike che Claire trasalirono.

Di nuovo Spike si strinse nelle spalle. “Fammi causa” borbottò

“Tu non sai chi sono io!” strillò la bambina facendo un passo indietro.

L’angelo nero? Pensò Spike

“Oh, sì” Disse invece, “una rompiscatole!”

La bambina si raddrizzò nelle spalle e gli rivolse un sorriso che gli fece accapponare la pelle, quando si rese conto di aver combattuto con demoni molto meno spaventosi.

“Bene!” Esclamò lei. “Me ne vado! Ma solo perché sono *io* che voglio farlo! Dì ad Angel che sono passata! Claire? Andiamo, ho fame!”

Senza degnarlo di uno sguardo Joyce McNamara si allontanò battendo così forte I piedi a terra che Spike non sarebbe stato sorpreso se avesse aperto qualche falla nello scafo della nave.

…parte di se sperò che lo facesse.

Claire, la bambinaia, gli rivolse un’occhiata mortificata, e piano raggiunse la bambina…il mostro…o quello che diavolo era.

Spike scrollò la testa, incredulo.

No…quella non poteva essere la realtà

Eppure, quando chiuse la porta non poté trattenersi dal girare due volte chiave .

Si buttò sul letto, affondando il volto nel cuscino, ma per ore la voce stridula di Joyce McNamara gli risuonò chiara nelle orecchie.

Odiava quella bambina.

Tanto.

*****

“L’ammazzo! La scanno! La sgozzo!

La devasto! La…la…la riduco a uno spezzatino gigante di ratto con lentiggini, denti da sorcio e trecce rosse!”

Angel strinse più forte le spalle di Spike, in un gesto simile a quello con cui, quasi vent’anni prima, gli aveva impedito di correre in soccorso di sua madre, imponendogli di riconoscere la verità su se stesso.

Solo che ora, tenerlo fermo…era molto più difficile!

“Calmati…” Lo incitò. “Non serve a niente arrabbiarsi in questo modo!”

“Siii che serve!” Sbraitò Spike, e Angel dovette usare tutta la sua forza per impedirgli di trascinarlo verso la porta…e colei che aspettava dall’altra parte. “Lo vedrai come serve!

Quando le avrò spaccato quelle gambe da sorcio vedrai come serve!”

“Sboccato e volgare!” Sbottò Joyce McNamara dall’altra parte. “Certa gente dovrebbe viaggiare nella stiva!”

“Arghhh!” Ruggì Spike. “Lasciamela ammazzare, Angel! Fallo per gli anni passati insieme!”

“Smettila!” Angel strinse i denti “Sta calmo. Me ne libero io….”

“No! Tu non te ne liberi! Tu non l’ammazzi!”

“E sei anche ripetitivo e scocciante!” Gracchiò Joyce.

“Basta!” Spike diede uno strattone alle braccia di Angel. “Lasciami. Non l’ammazzo! Non mi faccio ridurre così da uno sgorbio carotoide!

Lasciami, Angel!”

Esitando, fissandolo dal lato della sua spalla per essere certo che dicesse sul serio, Angel lo lasciò, allentando da prima la presa e poi sciogliendola del tutto.

“Ah!” Scattò Spike. “Tanto non sei in grado di mandarla via!”

Angel non rispose. In verità non aveva la minima idea di cosa avrebbe potuto rispondergli.

Si limitò a sospirare, a chiamare a raccolta tutte le sue forze per la battaglia e ad aprire la porta.

Dopo di che si pentì, e decise che non poteva aver commesso così tanti peccati!

Nell’attimo stesso in cui Joyce Mc Namara, in un terrificante abito giallo-verdognogolo quasi interamente ricoperto di fiocchi allargò le braccia e si buttò su di lui in quello che aveva tutta la terrificante apparenza di voler essere un abbraccio.

La schivò. Letteralmente.

Solo grazie ai suoi riflessi da vampiro.

E se ne infischiò altamente se a lei, o alla solita Claire, che li fissava con un fazzoletto premuto sul naso, la cosa poteva sembrare strana.

E quando la bambina rischiò di finire addosso a Spike, e i due si fissarono con un’espressione di mutuo ribrezzo, valutò seriamente l’idea di scappare.

Solo…non fece in tempo.

“Aaaaaaaangeeeeel!” Guaì Joyce, voltandosi verso di lui. “Da quanto non ci vediamo.”

Lui fece per aprire bocca, dandosi dell’idiota, poi, per averci anche solo sperato.

“Troppo, troppo, troppo!” Fece la bambina. “Il destino che ci unisce non vorrebbe questo da noi!”

“No, vero?” Ringhiò Spike.

Al che, decise di farsi coraggio.

Dopotutto non poteva ucciderla, ma era pur sempre un uomo….

“Miss. McNamara…” Cominciò. “Non ho idea di cosa abbiate visto nel mio comportamento che vi possa aver indotto a…”

“Ho visto te! Tanto non basta?!”

“credere a…qualsiasi cosa voi crediate, ma…qualsiasi cosa voi crediate…vi state macroscopicamente sbagliando!”

“Macroscopicamente!” Ripeté lei, sorridendo. “Che bella parola…”

“Ne saprei tante carine io…” Ripeté Spike dietro di lui.

“Bé, tienitele!” Scattò Angel, per poi tornare a rivolgersi a lei. “Miss. McNamara, per favore, ascoltatemi…”

“Vieni stasera al ricevimento?”

Angel aggrottò la fronte. Non sapeva neanche di cosa stesse, ma qualunque cosa fosse, la risposta sarebbe sempre stata la stessa.

“No. Non credo.”

“Ma perché?!” Esclamò la bambina, imbronciandosi. “E io dovrò passare la sera con tutti quei tacchini imbalsamati!

Su….vieni….” Si avvicinò di un passo, e Angel, per reazione, arretrò. “Vuoi che ti supplichi?!”

“No!” Esclamò lui, afferrando una sedia e piantandola tra loro. “Odio le feste.”

“Ma si ballerà!”

“Odio ballare!”

“E ci sarà tantissima gente!”

“Odio la gente!”

“E ci sarò io!”

“Odia anche te,” Gridò Spike. “sgorbio!”

“Zitto, lombrico!” Rispose lei.

“Per favore!” Esclamò Angel. “Spike, fammi il piacere, Miss. McNamara…”

Prese un sospiro a dir poco enorme. “non mi piacciono le feste, e questo è quanto. Resterò in cabina. Sono molto stanco e spero di riposare!”

Per un istante, Joyce lo fissò, uno sguardo irritato e imbronciato negli occhi.

Ma fu solo un istante.

Purtroppo.

“Ho capito!” Proruppe poi. “Cosa meglio dell’intimità di una cabina… per rinsaldare un’amicizia!”

Angel spalancò la bocca, così stupito e sconvolto che non riuscì ad emettere un solo suono.

E se la sua espressione somigliava anche solo vagamente a quella di Spike doveva essere veramente ridicola!

Fuori, probabilmente, e da quel che si vedeva oltre il fazzoletto, Claire era scoppiata a piangere.

Mentre Joyce non aveva notato né lei né loro, e proseguiva imperterrita nelle sue ferali elucubrazioni.

“Ma si!” Esclamò, saltando letteralmente da terra. “Io, tu, e il mare che ci dondola! E parleremo per tutta la notte.

E sono anche certa che riuscirò a convincerti a fare un salto alla festa!

Oh, non vedo l’ora!

E saremo soli! Senza questo….

Claaaaaaaaaaaaire? Devi acconciarmi i capelli! Claaaaire, ma dove sei?!”

“Qui…” Ansimò la donna. “sono sempre stata qui….”

Joyce scosse la mano, uscendo.

“Va bene, va bene, sempre da ridire tu, eh!

Non so chi ti vorrà mai con quel caratteraccio!

Comunque andiamo! Devo farmi bella!

E devo ordinare una meravigliosa cena!

E…oh…a stasera, mio caro Angel…”

E su quella parola mimò il gesto di dargli un bacio.

Dopo pochi istanti era scomparsa.

E di lei non restavano che il chiacchiericcio incessante lungo il corridoio, e la porta della cabina spalancata.

Perché sia Angel che Spike erano troppo sconvolti per richiuderla.

Angel deglutì.

Una. Due volte.

Cercando di ricordarsi perché avesse fermato il vampiro più giovane, poco prima.

E non riuscendoci.

“Spike…” Mormorò infine, continuando e fissare la porta.

“Tira fuori la cravatta.”

*****

Quella serpe dai capelli rossi era riuscita in un’impresa che mai avrebbe creduto possibile.

Indurre il suo sire ad unirsi ad un ballo!!

La prospettiva di essere ancora perseguitato da quella versione ridotta delle piaghe d’Egitto era persino riuscita a vincere la ritrosia a ritrovarsi in mezzo ad una folla di gente, tirato a lucido come un pinguino!!

Era incredibile, pensò Spike afferrando al volo una coppa di champagne da un tavolo.

Angel…che riusciva abilmente a confondersi tra le ombre.

Angel… silenzioso come la notte.

Angel…

Angel… non riusciva a sfuggire a una bambina!

Scosse la testa e si guardò attorno, mentre con le dita allentava il nodo della cravatta che era stato costretto ad indossare.

Fece qualche passo nella grande sala…

Spike non ricordava nemmeno più quando era stata l’ultima volta in cui si era trovato in mezzo tanta gente…sicuramente non negli ultimi due anni…

Il vampiro corrugò la fronte. Negli ultimi due anni il suo unico compagno, il suo unico legame col mondo esterno era stato Angel…

Angel…che in quel momento si dirigeva verso di lui…un’espressione nello sguardo nocciola che credeva di avergli visto una, forse due volte nell’ultimo lustro….e di solito dopo un incubo nel quale riviveva le atrocità di Angelus con dovizia di particolari.

Si avvicinava velocemente, scostando persone, quasi spingendole via dalla sua strada, e, quando gli fu di fronte, Spike gli udì dire qualcosa che mai avrebbe immaginato :

“Aiutami !”

Apparentemente, sembrava calmo, molto calmo, ma una semplice occhiata alle mani del vampiro più anziano, mani che stava torcendosi nervosamente, spezzandosi probabilmente le dita in vari punti, fu sufficiente a convincerlo del contrario.

Spike sollevò un sopracciglio, ma prima che potesse parlare, Angel gli si avvicinò, sibilando: “Vuole ballare!!”

Spike ammiccò sorpreso.

“Stai scherzando!” Esclamò. “Non puoi dire sul serio!” Continuò, mentre il suo sguardo vagava nella sala.

“William Appleton! Scherzerei mai su una cosa del genere?”

Spike strinse gli occhi.

“Suppongo di no” Disse .“Anche perché,” continuò spingendo Angel di lato, perché il gruppo di uomini fermi al loro fianco ne coprisse, almeno in parte, la figura. “La locusta rossa sta venendo da questa parte…”

“Oh, mio Dio…” Esclamò Angel.

“Sparisci!” Gli ordinò Spike.“Ci penso a quell’… essere!”

Angel annuì e si dileguò velocemente tra la folla. Spike appoggiò il bicchiere che ancora aveva in una mano su un tavolino e raddrizzò le spalle, andando incontro al suo nemico.

“Dov’è Angel?” Domandò Joyce McNamara, le mani sui fianchi che spiccavano sull’orrido verde pistacchio del suo abito.

“Buona sera anche a te!” Rispose Spike.

“Piantala con I convenevoli, voglio sapere dov’è il *mio* Angel! L’ho visto…noi…noi dovevamo ballare ! Guarda!” Esclamò mostrandogli tutto il suo carnet . “Deve ballare con me tutta la sera… che razza di gentiluomo è?”

Il gentiluomo che ti lascia ancora viva…pensò Spike, gettando un’occhiata al carnet della bambina, su cui il nome di Angel occupava tutti i fogli.

“Non l’ho visto…”

Fece un passo verso di lei, rinfrescando le tecniche intimidatorie apprese nei suoi primi vent’anni da vampiro.

Joyce però non sembrò farci caso, e strinse gli occhi in una fessura, dicendo: “Ti credi tanto furbo, vero?

Beh, non lo sei!

Io ottengo sempre quello che voglio! E adesso fammi passare, Angel ed io *dobbiamo* stare insieme!”

“Signorina McNamara” Azzardò Claire, immancabile ombra silente alle spalle del mostro.“Perché non torniamo in cabina? Potreste mettere qualcosa di più…”

“Non ora, Claire!” La zittì, stizzita, la bambina, senza smettere di guardare Spike.

Il vampiro biondo incrociò le braccia contro il petto, sibilando: “E se ti prendessi a sculacciate fino a farti lampeggiare il sedere?”

Le labbra sottili di Joyce si stesero in un ghigno sbilenco, che per un istante gli ricordò Darla : “E se ti prendessi a calci negli zebedei, razza di impiastro Inglese?”

Ma di chi è figlia questa…di Vercingetorige?

“Provaci sgorbio!” Ringhiò Spike, facendo un passo verso di lei. Erano vicinissimi, ormai, e Spike guardava in volto quella bambina bassa, con I pugni chiusi contro I fianchi ed uno sguardo di furia omicida negli occhi.

Per l’inferno

Pensò.

Altro che Darla!!

Ma le sue riflessioni furono interrotte dal bruciore improvviso che gli scoppiò al piede destro.

Provocato da un piccolo, costosissimo tacco !!

“Permesso!” Esclamò la bambina, spingendolo di lato ed approfittando della sua sorpresa per passare oltre.

… da quando le bambine portavano tacchi così alti?

“Non è una bambina” mugugnò.“E’ il male…ed io la ucciderò!”

Ruggendo, uscì dal salone, avviandosi verso la sua cabina.

“La sua morte potrà essere più o meno lenta…”

Sarà così lenta che morirà sbadigliando

Protestò una parte di lui.

“Potrà essere più o meno coreografica” continuò mentre percorreva piano il corridoio.

Sarà più coreografica del “Lago dei Cigni”

“Ma sarà dolorosa…incredibilmente dolorosa…il suo…sangue?”

Spike si fermò, attirato dall’odore di sangue fresco.

Sangue umano appena versato.

Chiuse gli occhi e sospirò: “Ti prego, fa che sia lei…”

Ma quando piano riaprì gli occhi e voltò la testa, seguendo l’odore del sangue, non vide il corpo straziato di Joyce McNamara, ma semplicemente quello di un uomo, appoggiato contro una porta, il capo chino da un lato e grossi rivoli di sangue che si allargavano sulla camicia bianca di seta.

“Oh…” Fu l’unica cosa che gli riuscì di dire.

Ma complimenti! Laurea cum laude ad Oxford !

Spike ringhiò, scacciando I suoi stessi pensieri. Si guardò attorno, avvicinandosi poi al corpo dell’uomo.

Ad una prima, casuale occhiata, dedusse che era morto.

Quanto lui.

Ed andiamo di bene in meglio!

Pensò, riguardo l’arguzia delle sue deduzioni.

“Che meraviglia” Esclamò rimettendosi in piedi.

Ok. Il viaggio non era iniziato nel migliore dei modi: il suo sire era perseguitato da una ragazzina psicotica.

Una ragazzina psicotica che gli aveva bucato un piede.

Ma Spike era un’ottimista di natura.

Un omicidio a bordo gli avrebbe certamente, certamente risollevato il morale !!

*****

Los Angeles, 2001

“Risollevarti il morale?” Domandò Kate stupita, quando Spike interruppe il suo racconto per andare a prendere un po’ di sangue dal frigorifero.

“Kate, hai una tazza che detesti?” Domandò l’altro ad alta voce, ignorando per il momento la sua domanda.

“Uh? Dovrebbe essercene una azzurra nel colapiatti…” Tacque per un istante, poi aggiunse sottovoce: “Uhm…Spike? Ho cambiato idea su quel gelato”

Spike sorrise mentre versava il sangue nella tazza e lo metteva a scaldare nel microonde.

Estrasse il gelato dal freezer e recuperò due cucchiai da un cassetto. Tornò in salotto pochi istanti dopo, notando che la pioggia stava diradandosi, passò il barattolo a Kate e si sedette, pendendo a sorseggiare un po’ di sangue.

“Cosa stavamo dicendo?” Domandò .

Kate aprì il barattolo e gli scoccò un’occhiata sorpresa prima di mormorare: “cioccolato e nocciola…”

Spike inarcò un sopracciglio, e Kate sorrise prima di portarsi il cucchiaio alle labbra. La donna deglutì, e poi mormorò: “Sono sempre stati I miei gusti preferiti”

Spike ricambiò il sorriso, sorseggiò un po’ di sangue, si allungò e posò poi la tazza sul tavolino, prima di commentare: “Strana coincidenza, vero?”

Kate annuì: “Ormai non riesco più a stupirmi di niente.” Giocherellò col manico del cucchiaio per un istante, poi lo guardò aggrottando la fronte prima di continuare: “Quindi…un omicidio ti risollevò il morale?”

Spike si strinse nelle spalle: “Naturalmente! Dopo I sei mesi in Norvegia che, diciamocelo francamente, me le avevano *spappolate*, e dopo l’incontro con la locusta rossa, un omicidio, un po’ di sana violenza era una piacevole novità, anche se, suppongo, la cosa ti sembrerà un po’…”

“Morbosa?”

“Patetica…sarebbe stata la mia scelta, ma anche morbosa non è male.”

Si passò una mano dietro il collo, continuando:

“Ad ogni modo, me ne fregavo di chi avesse ucciso quel tipo, e del perché lo avesse fatto, avvisai Angel solo perché…”

“Perché era Angel?” finì Kate per lui.

“Già” Sorrise. “Naturalmente il mio sire, essendo il paranoico che è, si preoccupò per la nostra ahem…condizione…insomma, come al solito, Angel trovava l’inghippo anche dove non c’era”

Tacque per un istante, poi domandò:

“Ah, Kate…mi passeresti il barattolo?”

*****

Oceano Atlantico, 1918

Angel si voltò di scatto, sentendo la porta aprirsi.

Sapeva che era stata aperta con la chiave.

Sapeva che si trattava di Spike .

Eppure, per un attimo, solo per un attimo, irrazionalmente, fu colto dal panico.

Afferrò con entrambe le mani il bordo del lavandino, mentre l’acqua continuava a scorrere, riunendosi a quella che gocciolava dal suo viso e dai suoi capelli, e si sporse, verso la camera da letto, e la porta di comunicazione.

Tendendo i sensi all’inverosimile.

Terrorizzato.

“Spike?” Mormorò piano.

“No, mia nonna paterna!” Sbottò lui, entrando nella sua stanza, mentre già di disfaceva la cravatta. “La odio questa cosa…” Sbuffò, gettandola in terra. “Perché poi non se ne possa fare a meno…”

“Sei…solo…”

Spike lasciò cadere le spalle.

“Angel…vabbé che me ne hai fatte parecchie, e che sono un demone, ma consegnarti al ratto….andiamo, non sono così crudele!”

Inclinò la testa, fissandolo.

“Wow…hai un aspetto veramente terribile! Dì, lo sai che la scalmanata aveva riempito il suo carnet con il tuo nome?! “

Angel chiuse con un gesto secco il rubinetto, ed afferrò l’asciugamano passandoselo sulla faccia .

“E’ assurdo” Mormorò. “è semplicemente ridicolo!”

“Io direi piuttosto patetico.” Lo contraddisse Spike, che si era seduto sul letto e lo fissava, con un braccio appoggiato al ginocchio. “Perché non le torci il collo e basta!”

“Spike, non sono dell’umore…”

“Tanto, omicidio più, omicidio meno…”

Angel aggrottò la fronte, fissandolo.

“Che vuoi dire?”

“Che…” Rispose lui, tendendosi leggermente all’indietro e appoggiandosi contro la parete. “il corridoio, lì fuori, è inondato di sangue, e la fonte, che io speravo vivamente essere l’insetto-topo-rapa, è invece un tipo vestito da ufficiale che stava facendo la corte ad una porta. ”

Angel si passò una mano nei capelli leggermente umidi.

“Mmm…dev’essere stato… dopo che sono passato….”

“O eri così assorbito dalla tua fuga da non averlo notato!”

“Io non ci scherzerei sopra, se fossi in te…”

“Ma non mi dire!” Sbottò Spike, che decise di cambiare nuovamente posizione e si buttò a pancia in alto sul letto. “C’è una strategia nascosta che io non vedo!”

Angel sospirò, raggiungendolo, e sedendo a sua volta sul bordo del letto.

“Oltre al fatto che un uomo….”

“Sono un demone, sorvola!”

Un altro sospiro.

“Hai pensato a cosa succederà quando inizieranno le indagini?”

“Mmmm…non caveranno un ragno dal buco?”

“Controlleranno i documenti…e i bagagli…”

“Oh…” mormorò Spike e dopo un attimo scosse le spalle. “Bè, io i documenti ce li ho!”

“E hai anche delle belle bottiglie di sangue in fresco nel ghiaccio della cucina!”

“Vabbé, se ci scoprono … mega scorpacciata!! “

Angel non scomodò nemmeno un’espressione severa.

“William…”

“E che sei noioso!” Sbuffò Spike, saltando in posizione seduta e poi in piedi. “Non scopriranno nulla, va bene?” Si assestò un attimo prima di continuare. “Me ne occuperò io!”

“Non è così facile…soprattutto se era un ufficiale. Se facessimo sparire il corpo noterebbero ugualmente la sua mancanza….”

Spike lo fissò, e un vero e proprio sogghignò gli salì alle labbra.

“Veramente…” Disse. “io non avevo pensato a far sparire il corpo. Avevo pensato di trovare l’assassino!”

“Spike!” Esclamò, fissando l’espressione sul suo volto…e avendone paura.

“Che cosa vuoi fare?”

“Una buona azione!” Si difese immediatamente lui. “Aiutare questi poveri esseri umani in un arduo compito, e, contemporaneamente, portare in salvo il vampiresco deretano!”

“Spike” Ripeté pazientemente Angel. “non è un gioco. E non si tratta di scovare un demone.

Tu non sai nulla di metodi investigativi, non sei un detective. Ti maschereranno immediatamente.”

“Non sarò un detective…” Lo sfidò lui, allargando le braccia. “Però ho letto tutto Conan Doyle!”

“E questo dovrebbe ingannare … chi?”

“Sono umani, certo che li ingannerà! E ora, bel tenebroso, lascia lavorare l’artista!”

“Pensavo di essere io l’artista…” Mormorò, mentre Spike, disinvoltamente, metteva mano a uno dei suoi blocchi da disegno a carta sottile, appoggiato alla scrivania, e senza neanche sedersi metteva mano alla penna e al calamaio.

“Vero…” Concesse Spike. “Io sono quello che combina guai…”

Angel sospirò, appoggiandosi di più contro la parete.

“Tanto non cambierai idea” Mormorò. “qualunque cosa io dica!”

“Ecco, bravo! Positività! Questo è il giusto atteggiamento!

Senti un po’, per chi potrei aver lavorato io…Scotland Yard…”

Angel si schiarì la voce. “Meglio i servizi segreti, allora…magari quelli della marina….” Fissò un punto davanti a se, mentre Spike gli lanciava uno sguardo fra l’ammirato e lo stupito. “è più difficile da controllare…specialmente da qui…”

“E con la confusione che ci sarà…il comandante avrà come prima priorità levarsi dagli impicci….”

“Continuo a dire che non è un gioco!”

“Sì, sì, intanto hai avuto uno sguardo di puro divertimento!”

“Non è vero!”

“Si che lo è!”

“No!”

“Guardati in uno specchio! E…”

Aggiunse, lasciando per un attimo la sua stanza, per scomparire nella propria, e tornare, dopo qualche attimo, con una delle sue valigie più piccole. – visto che dobbiamo farlo…-

“che vuoi farlo..”

“che mi diverto un mondo a farlo… usiamo un tocco di genio!

Aprì la valigetta, e cominciò a tirare fuori cianfrusaglie di ogni genere, appoggiandole al suo scrittoio.

“Spike… che ci fanno un paio di pantaloni in mezzo a quella roba…?”

Spike gli lanciò uno sguardo distratto mentre, finalmente, tirava fuori quel che cercava.

“Oh…”Esclamo.” Ecco perché non li trovavo! Ce l’hai un tampone per l’inchiostro?”

“Nello scrittoio…”

“inchiostro rosso?”

“Anche…”

“Come si vede che è una nave inglese!”

Incapace di resistere alla curiosità, Angel si alzò, raggiungendo Spike e mettendosi al suo fianco proprio mentre apponeva su un foglio una vistosissima firma…falsa.

“Eccoci qua!” Esclamò poi, sollevando il foglio e osservandolo orgoglioso.

“Una lettera di garanzia per le autorità americane per quell’esempio di virtù e amor patrio di William Longstreet, che poi sarei io, e che per tutta la durata del conflitto ha prestato i suoi servigi per il re in Germania, Russia, Bessarabia…”

“Bessarabia?!” Esclamò Angel.

“Sì. Mi piaceva come suonava! Il tutto controfirmato dall’ammiraglio Southighs in persona, che, come riportato da tutti i giornali, è al momento in missione in Giappone… ”

“Dove sarebbe molto difficile raggiungerlo per controllare le tue referenze…”

“Sono un genio?”

“Sei un’incosciente!”

“Andiamo, Angel, chi mi possono fare?”

“Impalettarti!”

“Me lo vedo il capitano: ‘Non mi fido, per cui invece di sparare o dare ordine di farlo distribuisco i paletti!’”

“O invitarti per il tè sul ponte scoperto!”

“Dì, non sarà che lo vuoi fare tu?!”

Angel lo guardò per un attimo, mettendo in pericolo le sue orbite, dopo di che tornò indietro, e si stese sul letto, chiudendosi un braccio sugli occhi.

“Ci rinuncio!” Esclamò. Ma dopo un attimo ritornò a guardarlo.

“Tuttavia…non abbiamo pensato al fatto che sulla nave c’è un assassino in libertà…e che potrebbe rappresentare un pericolo per il resto dei passeggeri…”

“Personalmente…” soffiò Spike. “spero di prenderlo solo dopo che sarà inciampato in Joyce McNamara, con tanto di coltello in pugno!

Ehi non potrebbe essere la bambinaia il pericoloso assassino?

Mmm..no…non ce la farebbe nemmeno a sferrare il colpo, poveretta!

Sembra un fantasma!”

“Spike…”

“Che c’è?”

“Non ti pare che prima di tirare a indovinare chi sia l’assassino dovresti scoprire chi era la vittima?”

“Uh…” Spike inclinò la testa di lato. “dici davvero?”

Angel si scoprì gli occhi e lo fissò, quindi si mise a sedere sul bordo del letto, sempre guardandolo.

“Vengo con te…” Annunciò.

“Joyce McNamara mi ha frantumato un piede col tacco, pochi minuti fa…”

“D’altronde, puoi cavartela benissimo da solo…

Però…”

“Che c’è ancora?” Sbottò lui, già con la mano sulla porta.

“Non tirare troppo la corda…”

“Va bene…”

“E…Spike…”

“Mi ci impicco con la corda! Ma che vuoi?!”

“Chiudi la porta.”

“Ma va!”

Angel lo fissò.

“A chiave…per favore.”

*****

“Bene” Disse fra se Spike rientrando nel salone.

“E’ semplicissimo! Ti avvicini al capitano, gli dici che c’è un tizio che ha pensato bene di farsi ammazzare…metti in atto il tuo piccolo spettacolino…”

Sospirò

“E già che ti trovi gli chiedi anche se possiamo chiudere il mostro nella stiva”

Dove sarai lieto di rinfrescare I tuoi trascorsi con I chiodi da ferrovia.

Il capitano della nave, era un uomo sulla sessantina, pelato, con labbra sottili e penetranti occhi verdi. Era in piedi, in un angolo del salone, discuteva col primo ufficiale. Spike infilò le mani in tasca e si avvicinò loro a grandi passi.

“Posso aiutarvi?” Domandò il capitano, guardandolo incuriosito.

“Non vorrei allarmarvi,” Rispose Spike. “Ma ho appena rinvenuto un cadavere”

Prima che il capitano potesse dire qualsiasi cosa, l’urlo di una donna, poco distante da loro, riempì la sala, fermando la musica.

Gli occhi di tutti si posarono su di loro, ed il capitano fece un passo avanti, avvicinandosi a Spike, prima di dire: “Signori e signore, è tutto sotto controllo, non c’è ragione di farsi prendere dal panico”

“Assolutamente” aggiunse Spike, trattenendosi a stento dallo scoppiare a ridere.

Il capitano guardò per un istante il primo ufficiale, che annuì e lasciò il salone, poi si voltò a guardare Spike, dicendo: “Quanto a lei, signor…”

“Longstreet, William Longstreet, e sono un….”

“Amico di Angel!” schiamazzò implacabile Joyce McNamara facendo un passo avanti.

Il capitano lanciò a Spike un’occhiata incuriosita ed il vampiro sbuffò prima di dire: “Un vecchio amico, siamo salpati insieme da Liverpool”

“Signor Longstreet” Disse il capitano

“Vi ringrazio per il vostro…ahem…intervento, ma credo che da questo momento la faccenda…”

Spike annuì e si mise una mano in tasca, cavandone poi la lettera che aveva preparato poco prima, la consegnò al capitano e vide l’uomo sgranare gli occhi mentre leggeva, lanciandogli nel frattempo, occhiate piene di ammirazione.

È incredibile.

Pensò.

La sta bevendo!

“Signor Longstreet” Disse infine il capitano, aggiustandosi la giacca della divisa, prima di restituirgli il foglio.

“Vi sarei grato se acconsentiste a darci una mano nel corso delle indagini”

…era come rubare caramelle ad un bambino…posto che il bambino non fosse stato Joyce – diavolo rosso- McNamara, naturalmente.

“Perché?” domandò Joyce, facendo un altro passo avanti.

“Chi diavolo è?”

“Il signor Longstreet ha lavorato per i…”

“Voglio vedere quel foglio!” Esclamò la bambina, allungando un braccio ed agitando le dita.

Spike si guardò attorno, il capitano lo stava osservando, così come gran parte dei presenti in sala.

Avrebbe potuto impedirle facilmente di leggere quel foglio…e se avesse ascoltato il suo istinto, quel mostro in quel momento sarebbe stata appesa per gli intestini al grande lampadario del salone…ma se aveva cominciato quella pagliacciata, era stato proprio per evitare che nascessero sospetti sul chi fosse realmente.

Angel, io ti odio!

Pensò, mentre allungava il foglio a Joyce. La bambina glielo strappò letteralmente dalle mani e corrugò la fronte, mentre leggeva la falsa lettera di presentazione.

“Io non ti credo!” Sentenziò alla fine, incrociando le braccia contro il petto ed inarcando un sopracciglio

Spike scosse la testa.

No.

Non era incredulo.

Si sarebbe stupito se quella peste *non* fosse stata in grado di capire subito che quella lettera era un falso.

“Ma davvero?” Domandò, soddisfatto del tono casuale della sua voce.

“E lo dimostrerò, perché mio padre conosce tutti e sono sicura che…”

“Tuo padre è americano, io no. Tuo padre lavora per l’ambasciata americana, io no. Tuo padre ha giurato fedeltà al presidente Wilson, io alla Corona…quindi, ti dispiacerebbe…”

Impiccarti, darti fuoco, morire in modo incredibilmente doloroso?.

“Lasciarmi fare il mio lavoro?”

La bambina gli restituì il foglio, accompagnandolo a quello che nelle sue intenzioni avrebbe voluto essere un doloroso pugno nello stomaco. Spike infilò la lettera in una tasca del pantalone, accartocciandosela tra le dita, e immaginando che fosse il collo lentigginoso di quel mostriciattolo.

Calmo.

La ucciderò.

La ridurrò a tocchetti…

Oh, sì, lo farò….

“Tanto a me non importa niente di te!

È Angel che voglio!

Lui sarà mio!”

Spike non sapeva il perché, ma aveva l’impressione che I giorni seguenti sarebbero stati caotici e pieni di sangue.

Sangue di Joyce McNamara

Le avrebbe fatto versare tanto, tanto sangue.

*****

Los Angeles, 2001

“Hai presente Agatha Christie?” Domandò Spike, continuando a parlare e contemporaneamente ficcandosi in bocca una cucchiaiata di gelato così grande che Kate si chiese come ci fosse entrata.

“Sì, certo.” Annuì.

“Bè, siamo lì.

Un giallo in piena regola.

Il mare, una guerra appena trascorsa, una nave piena zeppa di diplomatici, politici e potenti fin troppo bramosi di rinverdire i rapporti Anglo/Americani o di dare il cambio ai colleghi che il conflitto aveva bloccato. L’unica differenza era che io non ero una vecchia signora né un grasso belga con la testa d’uovo!”

Kate sorrise.

“In effetti, ti vedrei più un tipo alla Phillip Marlowe…”

Spike la fissò, con il cucchiaio inclinato verso l’alto stretto fra le labbra.

“Kate…” Mormorò dopo un attimo.

“Intuitiva?” Lo prevenne lei. “Sì, grazie, già detto…”

“Non hai idea quanto!”

Di nuovo, lei sorrise.

“Comunque ci cascarono tutti?”

“Come delle pere mature.”

“Io non ci sarei cascata…”

“E io ti avrei buttata in mare…”

“Sì, certo…”

“Puoi giurarci, tanto Angel ti avrebbe salvata!”

Kate strinse per un attimo le labbra.

“Divaghiamo ancora molto?”

“Hai fretta?”

“No, ma vorrei sapere chi era l’assassino.”

Spike fece una smorfia quasi comica.

“Non lo penseresti mai” Mormorò, e finalmente si decise ad appoggiare sul tavolino il barattolo di gelato. “Comunque l’ammazzato era il medico di bordo, il dottor Ronald Gustavson. Uomo a detta di tutti tranquillo e bonario, anche se un po’ dedito al gioco…ehm…ma questo lo avrei scoperto poi, e la porta a cui lo avevo trovato appeso era quella della cabina degli amorevoli Lord e Lady Cattons-Farthingbell…e ti giuro, li avrei arrestati solo per il nome!

Lui, il tipico sciupafemmine selvaggiamente geloso della moglie, lei la solita verginella che un motivo per essere geloso non glielo avrebbe mai dato neanche se obbligata.”

“E tu…” Disse calma Kate. “hai subito pensato al delitto passionale…”

Spike sbuffò. “Veramente io lo avevo escluso a priori perché troppo semplice, ma poi mi sono detto che forse partivo prevenuto, e che avrei dovuto battere tutte le piste…si sa, spesso la soluzione più semplice è quella giusta…”

Sospirò afflitto.

“Che c’è?” Chiese subito Kate.

Lui scosse le spalle.

“Capirai…” Mormorò solo. “per ora ti dirò che cominciai proprio dai due sposini”

“Spike?”

“Cosa?”

“E Angel?”

Le sopracciglia di lui partirono verso l’alto.

“Non t’interessa l’assassino?”

Kate si mosse a disagio sul divano.

“Sì…certo…”

“Bé, non era Angel!”

Kate strinse le labbra, e, contemporaneamente, le braccia al petto.

“Mi vuoi dire che per tutto il tempo se ne rimase in salvo in cabina per fuggire a una mocciosetta di dodici anni!”

“Ma magari!” Scattò Spike.

“Magari?!”

“Magari fosse stato in salvo!”

*****

Oceano Atlantico, 1918

Lady Cattons-Farthingbell…sangue nero, l’avrebbe arrestata solo per il nome, era una delle creature per scialbe e noiose che Spike avesse mai conosciuto.

Certo, esistevano sicuramente legioni di uomini pronti a trovarla irresistibile, con quei capelli neri e gli occhioni verdi da gattina…un po’ i colori di Eleanor…ma che differenza dall’osservatrice di Luce!

Questa sembrava una bamboletta di porcellana, che se ne stava seduta sul divano col fazzoletto di pizzo premuto sotto il naso che gli aveva fatto venire voglia di annusare se stesso per controllare se puzzasse!

Pareva avesse paura dell’aria stessa, della nave, delle ombre, e soprattutto del pensiero che suo marito potesse trovare sbagliata una delle sue parole.

Lo fissava in continuazione, fermo alle spalle di Spike, come se cercasse il suo permesso per ogni sillaba.

E vista la profondità delle sue risposte, ce n’era proprio bisogno!

“Non lo so…” Balbettò, guardando per l’ennesima volta il marito.

“Non lo sapete?” Ripeté Spike, spazientito e incredulo. “Non sapete cosa avete pensato del dottor Gustavson quando lo avete visto per la prima volta?”

“Non lo so…” Ripeté lei. “che era un uomo…”

“Ah. Si, certo. E poi?”

“Poi che?” Chiese lei, in preda al panico.

“Poi che altro avete pensato?”

“Che era…un uomo?”

Spike si passò una mano tra i capelli.

“Andiamo…” Sbuffò Lord Cattons-Farthingbell alle sue spalle. “che cosa volete che importi cosa la mia Clorinde ha pensato di quell’uomo?

Dovete scoprire chi lo ha ucciso, non se era simpatico o no!”

“A volte…” Disse lui. “scoprire se qualcuno era ‘simpatico o no’ aiuta anche a capire chi lo abbia ucciso!”

Tornò a rivolgersi alla donna.

“Avete idea del perché fosse fuori dalla vostra porta?”

“Non lo so…”

“Lo avevate visto spesso, prima?”

“Io…non lo so…”

“Ehi!” Intervenne di nuovo il marito. “Che cosa volete insinuare ”

Spike sollevò gli occhi al cielo.

Dopotutto fare il detective non si dimostrava poi così divertente, il che voleva dire che…doveva liberarsi al più presto possibile di quei due impiastri e farlo diventare divertente!

“Niente!” Esclamò. “Cosa volete che insinui!

Vostra moglie è…” La fissò. Mamma, quanto era insipida… “al di sopra di ogni sospetto!”

“Certo che lo è!” Scattò l’uomo “E voi la state importunando!”

“Sto indagando!” Sibilò, stringendo i denti. “Tuttavia,”

Si alzò, lentamente. “Se preferite aspettare che arriviamo negli Stati Uniti, dove la cosa passerà alla polizia, e ai giornali….

O che se ne occupi la sicurezza della nave…credo…che la prima cosa che faranno sarà perquisire la vostra cabina.”

“Non oserebbero!” Sibilò lui.

“Credete?”

“Ambus…” Ansimò lady Cattons-Farthingbell. “apriranno i miei cassetti….”

Sembrava che stesse per svenire, e quando si sventagliò col fazzoletto, e suo marito le corse accanto con una fialetta di sali, Spike si ritrovò a pensare, con orrore, a quanto quella donna somigliasse a Cecily.

Non fisicamente, no, e non ne aveva la malizia…ma molti gesti, molte affettatezze erano esattamente uguali alle sue.

E lui si ritrovò a chiedersi, sgomento, come avesse potuto mai amare una donna del genere. Come avesse potuto volerla sposare. Come avesse potuto credere che fosse l’unica donna al mondo.

E ripensò alla donna che era stata l’unica al mondo, che era stata il mondo.

Che lo aveva amato con tutta se stessa. E che lui amava ancora così tanto…

La donna con i lunghi capelli color del grano e gli occhi grigi.

Che, cingendogli con le braccia il collo e baciandolo piano, gli sussurrava che non aveva mai visto il mare.

Si avvicinò all’oblò, stringendo le labbra.

E si chiese se quel dolore atroce si sarebbe mai placato….

Avrebbe voluto mostrare il mare , a Tanya…

Lo avrebbe voluto così tanto…

“Sei mio! Hai capito?! Mio! Il destino non mente!”

Spike sgranò gli occhi, mentre quelle urla belluine gli trapanavano il cervello.

No. Non era possibile.

Guardò fuori.

Sì. Sì, era possibile.

“Non ci posso credere…” Ansimò fra se e se. Mentre Angel gli sfrecciava davanti.

Letteralmente.

In un’ondeggiare di giacca nera e lunghi capelli scuri.

Un’ombra contro l’oscurità della sera, illuminata dalle luci della nave.

Una grande ombra.

Una grande, grande ombra.

Inseguita da una rapa rossa con le gambe!

La cui espressione atterrita contrastava con quella bellicosissima della rapa in questione…

Che strillava come una matta!

Facendo voltare tutti quelli che incontrava.

“Fermati!” Gridava. “Non essere così timido! Mio amore!

Angel! Tanto sei mio, lo sanno tutti!”

Appoggiò la fronte all’oblò, mentre preda e predatore, una dopo l’altro, scomparivano dalla sua vista.

Lasciandosi alle spalle un ripetersi di grida. Sempre più forti.

E sempre più…

“No. Non ci voglio credere!”

Si voltò, di scatto.

E per poco non ringhiò.

Meglio concentrarsi sul lavoro.

Perché se pensava al pasticcio immane in cui Angel si era cacciato, da solo, gli veniva voglia di urlare.

Davanti a lui, i coniugi Cattons-Farthingbell sembrarono, per un attimo, atterriti dalla sua espressione.

E anche se non poteva vedersi in uno specchio, capiva benissimo perché.

*****

“Rilassati!” esclamò Spike entrando nella stanza.

Angel era sobbalzato, il libro stretto tra le mani.

“Per la miseria, Angel!” Continuò il vampiro biondo. “Nota le differenze tra me e la piccola Erinne! Io non ho un battito cardiaco…”

“Hai ragione” Ammise stancamente Angel.

“Senza contare il fatto che io sono più bello…e meno rompiballe!” aggiunse Spike.

Angel sorrise stancamente. Spike sospettava che il suo sire avesse dormito molto poco, temendo probabilmente qualche irruzione diurna da parte del ratto dai capelli rossi.

“Com’è andato l’interrogatorio a Lord…”

“Lord Cognome impronunziabile e puzza sotto il naso da qui a New Orleans? ”

“New Orleans?” Domandò Angel incuriosito.

Spike scrollò le spalle, si tolse la giacca e gettò il suo taccuino su un tavolo, si versò un po’ di sangue in una tazza e disse. “E’ geloso marcio di Lady Manico di Scopa…ma se vuoi la mia opinione…”

“Dal momento che sei tu a condurre le indagini, sì mi piacerebbe” Commentò Angel, alzandosi ed avviandosi alla sua camera da letto.

Spike appoggiò la sua tazza su un tavolino e si alzò seguendolo.

“Allora: secondo me non ha il midollo per uccidere…anche perché, Angel, diciamocelo francamente, il tipo è stato ucciso in modo abbastanza cruento…e Lord sciupafemmine mi sembra più il tipo da veleno, da lavoro pulito senza sangue ed interiora in bella vista”

Angel aggrottò la fronte, mentre recuperava un altro libro dalla piccola libreria improvvisata.

“Pope?” Esclamò Spike occhieggiando il libro che Angel aveva scelto.

“Una lettura leggera, eh?” continuò.

Angel si strinse nelle spalle: “A me piace” spiegò.

“Lo so, e ti piace anche John Donne…e vogliamo parlare di Platone?”

“Cos’hai contro Platone?” Domandò Angel incrociando le braccia contro il petto.

Spike scosse la testa sorridendo. Se qualcuno gli avesse detto che un giorno avrebbe discusso dei suoi gusti letterari con Angel, gli avrebbe probabilmente dilaniato la gola.

Poi c’era stata la Russia…

E tutto era cambiato…

Deglutì, sforzandosi di scacciare il consueto dolore, e disse: “Oh, io niente…per carità…ma ne ho tradotto abbastanza da ragazzo per sapere che riesce ad essere incredibilmente noioso…”

“Noioso non è proprio la parola che userei per…”

“A-Angel?” Cantilenò la voce di Joyce McNamara.

Angel chiuse gli occhi, e Spike per un istante pensò che sarebbe scoppiato in lacrime .

“Apri questa porta, dai!” Continuò la bambina. Ormai non bussava neanche più, e solo il fatto che Spike avesse chiuso a chiave la porta, le aveva impedito di fare irruzione.

“Posso ucciderla?” Domandò Spike. “Ti prometto che non la farò neanche soffrire…troppo”

“Spike…” disse Angel.

“A-Angel…voglio farti vedere il mio vestito nuovo, ma non posso farlo se non mi apri…”

La bambina – e Spike trovava sempre più difficile considerarla tale… era sicuro di aver visto cuccioli di demoni del caos più pacifici… – tacque per un istante, per poi aggiungere con voce quasi stizzita.

“So che sei timido, quindi ti aiuterò io…Claire? Sfonda la porta!”

“M..ma…signorina…i…io…” Spike poté udire la bambinaia balbettare.

Spike scrollò le spalle.

“Nasconditi!” Disse al suo sire. “Questa storia dell’umanità mi ha rotto le scatole…” borbottò.

“Farei un *favore* all’umanità se scannassi quella serpe!”

Angel non gli rispose, e Spike spalancò la porta proprio mentre Claire, la probabilmente anemica, anoressica e depressa Claire, stava preparandosi a sfondarla.

La giovane donna gli rovinò tra le braccia e Joyce approfittò della distrazione di Spike per entrare nella stanza, guardandosi attorno e chiamando a gran voce Angel.

Spike allontanò Claire da se più gentilmente di quanto avrebbe voluto…vale a dire che non la scaraventò contro Joyce che stava ficcando il naso praticamente ovunque, inclusa la *sua* stanza

“Ehi!” Esclamò, avvicinandosi a lei.

“Cosa diavolo credi di fare?”

Joyce lo degnò a malapena di un’occhiata quando disse. “Sto cercando Angel…sono ore che non riesco a trovarlo”

“Beh, Angel non è qui!” Esclamò Spike.

Joyce si fermò. “Oh, no signor spia! Questa volta non ci casco! Questa volta controllerò di persona!”

“Signorina McNamara, per favore…cosa direbbe sua madre?” Domandò Claire, prima di lanciare un’occhiata a Spike.

“Chi se ne frega!” Annunciò Joyce continuando a guardarsi attorno. Il suo sguardo si posò sulla porta ancora aperta della camera da letto di Angel ed un ghigno da predatore le salì alle labbra: “Ah, ah!” annunciò, “Angel? Mio adorato, sto per arrivare!”

Partì letteralmente alla carica e Spike quasi fu travolto dalla furia della bambina.

“Dove credi di andare?” Domandò , occupando lo stipite.

“Da Angel…lui ha bisogno di me…ancora non lo sa, ma noi siamo fatti l’uno per l’altra!”

E’ delirante…pensò Spike

“Angel non c’è…mi hai sentito sgorbio?” Disse, ostruendole ancora il passaggio.

La bambina smise di spingere, ed incrociando le braccia contro il petto disse: “Ah, sì? E allora perché non vuoi farmi entrare?”

E se le staccassi la testa dal collo? Di netto…certo, dopo dovrei ripulire la stanza…perché non berrei il suo sangue nemmeno se fossero le ultime stille disponibili sulla faccia della Terra…però…

Le sorrise, uno di quei sorrisi che avevano fatto urlare le sue vittime, quando ancora uccideva. Joyce arretrò di un passo, ma Spike sentì che non aveva paura.

No.

Non lei.

“Non voglio farti entrare perché Angel tiene ai suoi spazi!” Esclamò, e rimase a bocca aperta quando Joyce scoppiò in una fragorosa risata.

“Oh, non temere! Angel non se la prenderà…lui ed io siamo fatti l’uno per l’altra…siamo anime gemelle!”

Di Angelus sei l’anima gemella…mostro maledetto! Pensò Spike, e Joyce approfittò della sua momentanea distrazione per sgusciargli tra le gambe ed entrare nella stanza.

Amico, ci ho provato…pensò Spike sconsolato, chiudendo gli occhi ed aspettando gli inevitabili schiamazzi della bambina.

“Dove diavolo è?” urlò invece lei, e Spike aprì gli occhi, ammiccando sorpreso.

Se si è impalettato per questo mostro giuro che mi faccio una maglietta con la sua pelle! Pensò entrando nella stanza.

Si guardò attorno, in cerca di ceneri di vampiro, e non poté fare a meno di trarre un sospiro di sollievo quando non ne vide. Ma il sospiro quasi si trasformò in guaito, quando vide che Angel si era abilmente nascosto.

…sull’armadio.

Si era appiattito contro la parete, confondendosi con le ombre, dietro una valigia, tanto che solo lui avrebbe potuto scorgerlo.

“Insomma, dove cavolo si è cacciato?” Domandò di nuovo Joyce, strattonandogli una manica della camicia fin quasi a strappargliela.

Spike abbassò la testa, fulminandola con uno sguardo prima di dire: “Sei sorda? Non c’è, non so dove sia, non voglio saperlo…ed ora alza le tende, prima che ti stacchi la testa a morsi!”

Joyce allentò la presa e si guardò attorno. “Io sento che è qui!” Disse.

“Angel? Non nasconderti…è vero, in amore vince chi fugge…ma non ti sembra di esagerare un pochino?”

Si allontanò da Spike e cominciò a guardarsi attorno e il vampiro biondo si ritrovò a sperare, per la prima volta negli ultimi diciott’anni, che Angel rinfrescasse i ricordi di Angelus…e sperimentasse qualche nuova, simpatica tecnica di tortura sulla peste rossa…

…d’altro canto, ora c’era l’energia elettrica, che quanto a possibile mezzo di tortura prometteva bene.

Joyce aprì l’armadio, e rimase per un istante come imbambolata, ad osservare la lunga sequela di giacche e cappotti del suo sire.

“Non c’è…” Disse Spike.“In che lingua vuoi che te lo ripeta?

Vuoi che ti strappi la tua e la usi per spiegartelo?”

Joyce si voltò, lanciandogli un’occhiata di fuoco, e sibilò: “Mi piacerebbe vederti provare”

Spike inclinò la testa, realizzando in quel momento, che se pure la bambina aveva capito della sua vera natura, non sembrava esserne spaventata.

Joyce si avvicinò, come di consuetudine gli piantò un tacco nel piede, e disse: “Dì ad Angel che sono passata…” Si allontanò e Spike rimase lì a fissarla, mentre diceva mentalmente addio *anche* a quel paio di scarpe.

Joyce si fermò per un istante sulla porta e disse: “Ah, dì ad Angel che adoro quel panciotto rosso…”

Se ne andò sbattendo la porta, e solo in quel momento Spike si rese conto che Claire era ancora in camera da letto. La fissò per un istante, prima di dire: “Lo sapete, vero, che la stricnina fa miracoli?”

Claire si strinse nelle spalle: “Conoscendola?” Domandò stancamente

“Potrebbe non funzionare…ho già provato col bromuro.”

La donna lasciò la camera da letto con le spalle afflosciate tirandosi dietro l’uscio.

Spike però lo riaprì, ed assicuratosi che la donna ed il piccolo mostro si fossero allontanate si voltò e disse: “Avanti…scendi!”

Con un agile balzo, Angel atterrò sul pavimento. Aveva la faccia sporca di polvere ed uno sguardo negli occhi che per qualche istante gli ricordò l’Angelus dei tempi d’oro. Si cavò il fazzoletto dalla tasca dai pantaloni e laconicamente disse: “Dobbiamo fare qualcosa per la cima di quest’armadio…è piena di polvere”

“E se usassimo lo scalpo della piccola rompiballe per pulire?” Propose Spike.

Angel strinse gli occhi verso di lui e Spike sollevò le braccia: “Non prendertela, era solo una proposta!”

L’altro scrollò le spalle: “Non importa…” Sospirò.

“Spike?” Mormorò dopo qualche istante di silenzio.

“Ricordami di bruciare quel panciotto!”

*****

Los Angeles, 2001

“Panciotto rosso?” domandò Kate, interrompendo la narrazione di Spike, ed il vampiro ebbe la netta impressione che l’apparentemente fredda Kate Lockley avesse, probabilmente per la prima volta nella sua vita, parlato senza riflettere.

“Oh, sì!” Esclamò Spike. “Era un bel panciotto, rosso scuro, di velluto…si addiceva perfettamente…”

“Ho capito, vai avanti…” disse Kate, in fretta. Molto, molto in fretta.

Spike sorrise e ritornò alla narrazione, pensando.

Angel, vecchio mio…ti ho mai detto che sei un’idiota?

***

Oceano Atlantico, 1918

Spike non aveva mai immaginato che il locale caldaie di un transatlantico potesse essere così grande.

In verità…non ci aveva mai nemmeno pensato.

Ma, ora che lo vedeva, sentiva dentro una strana eccitazione, un…formicolio a cui sarebbe stato difficile dare un nome.

Non che gli piacesse nel significato stretto del termine, ma in un certo senso quell’antro enorme, buio, in cui il fuoco delle caldaie sfidava e vinceva la luce elettrica come un drago antico un giovane guerriero baldanzoso e senza esperienza, con quell’intreccio infinito di tubazioni e le macchine gigantesche, massicce, come mostri addormentati dalle cui viscere si spandevano suoni innaturali e bassi borbottii, lo affascinava.

E non era solo il suo demone ad esserne colpito.

Era anche l’uomo.

L’essere di carne ed ossa che scrutava fra le ombre alla ricerca di ciò che in essa si ritraeva, spinto da un misto di paura ed eccitazione.

E anche se i suoi occhi non erano più quelli di un uomo.

Anche se le sue pupille erano in grado di fendere le tenebre e lui era l’ombra che si nascondeva in esse, il fascino restava.

E Spike si ritrovò a guardarsi attorno, come un bambino nel ventre di uno squalo.

Osservando ogni dettaglio. Inspirando l’odore del fuoco, del carbone, del vapore, dell’olio delle macchine, e del sudore, della fatica umana.

E del sangue.

Sangue forte. Giovane.

E chissà perché non lo stupì.

Senza una ragione apparente, non pensò che fosse strano, ma, al contrario, una parte di lui, irrazionale e istintiva, gli suggerì che quel luogo avrebbe odorato di sangue anche se non ci fosse stato il ragazzo seduto poco lontano da lui, vicino a una caldaia, che il secondo medico di bordo stava medicando, seduto in terra, mentre la maggior parte degli altri operai, incuranti di tutto, continuava a lavorare.

“Per ora va bene così…” Stava dicendo l’uomo abbastanza anziano, per assurdo più di quanto non lo fosse il medico in carica di cui era stato aiutante. “Ma vieni in infermeria non appena finisci il turno…e sta attento, con quella pala.”

Il ragazzo, che sembrava volersi scusare per essersi ferito, si fissò imbarazzato la caviglia fasciata, e, dopo essersi reinfilata la scarpa, sorrise timidamente, tornando al suo lavoro.

“Di solito…” Mormorò l’anziano medico, avvicinandosi a Spike “Chi presta servizio come medico su questo genere di nave pensa di dover avere a che fare solo con i malori delle signore della prima classe…ricordo…” Fissò di nuovo il ragazzo ferito. “che rimasi sconvolto la prima volta che scesi quaggiù. Non avevo mai visto un posto del genere, e avevo la terribile paura, la certezza quasi, che mi sarei perduto…ora invece, sto più qua sotto che in coperta…”

Spike annuì, fissandolo, e valutando se per caso quell’uomo minuto potesse avere la forza dell’assassino che cercava. Ed escludendolo immediatamente.

Comunque sia, il medico era su quella nave, l’uomo che meglio aveva conosciuto l’assassinato, per cui…

“Mi dicevano invece che il dottor Gustavson non scendeva spesso qui sotto…”

Di nuovo, l’altro scrollò le spalle.

“Ci sono sempre stato io per questo.

Lui... non era a suo agio quaggiù. E io non lo ero nei…piani alti…”

Sospirò, e un sorriso malinconico gli sfiorò il volto.

“Voi siete così giovane…” Mormorò. “e le mie parole vi sembreranno assurde, ma ormai mi sento a casa quaggiù. Questa è gente che lavora, molti non sanno neanche leggere, o scrivere, o contare, ma mi fanno sentire utile, e io li capisco…non come i signori che viaggiano in prima, e ti guardano come se non esistessi…o non dovessi esistere… e poi si giocano al tavolo verde somme così grandi che una famiglia ci vivrebbe un anno…”

Spike sorrise. Ma neanche il suo fu un sorriso dei più allegri.

Come se non esistessi…o non dovessi esistere…oh, sì sapeva come ci si sentiva.

“Ronald sì…” Continuò il dottor Bewinds. “lui amava frequentare aristocratici, politici….ne aveva il carattere….gli piacevano la mondanità, il gioco. Credo che abbia perso delle fortune al tavolo verde. E poi era sempre allegro, gioviale…sebbene…”

Aggrottò la fronte

“Sebbene?” Lo incitò Spike.

“Non so…è solo un’impressione…ma ultimamente mi sembrava nervoso…più scostante…e per due volte ha mandato me ad assistere una signora molto ricca e con un gran mal di mare, dicendo di avere delle cose più importanti da fare… sebbene… non so cosa ci potesse essere più importante per lui di una donna ricca!”

“Mmm…” Mugugnò Spike. “Gli piacevano le donne?”

“E i soldi, sì…il che può essere utile?”

Come no…pensò Spike, riduceva la rosa dei sospetti “solo” a tutte le donne imbarcate e ai rispettivi coniugi! Bene!

“Un’altra cosa…” Mormorò, continuando a valutare le parole dell’uomo.

Ma la sua domanda fu interrotto dall’urlo di uno dei fuochisti.

Sia lui che il medico si voltarono immediatamente, per ritrovarsi assieme a guardare un altro ragazzino letteralmente piegato in due, ansante, mentre Angel, davanti a lui, lo guardava mortificato.

“Ma da dove cazzo sei sbucato?!” Esclamò il giovane. “Mi hai fatto una paura! Ero sicuro che non ci fosse nessuno!”

“Mi dispiace.” Si scusò Angel, lanciandosi uno sguardo alle spalle, mentre i compagni del ragazzo, senza smettere di lavorare, cominciarono a schernire il loro giovane amico. “Non volevo spaventarti…”

Alla parola “spaventarti” un’altra risata si diffuse per il locale, e il ragazzino arrossì vistosamente.

“Okay, okay..” Esclamò superando Angel. “basta però…finitela!

Non l’ho visto… è sbucato dal buio!”

“Si” Lo schernì un altro. “dalle ombre!”

Angel sospirò, e tornando a guardarsi alle spalle si avvicinò a Spike.

“Salve…” Mormorò: “sono venuto a vedere come andava…”

E di nuovo, si guardò alle spalle.

“Come no…” Esclamò lui. Chissà perché aveva la netta impressione che ci fosse qualcos’altro sotto…e chissà perché aveva la sicurezza assoluta di sapere anche “chi” fosse il qualcos’altro. “Peccato che tu abbia la faccia di un’animale in fuga!”

Angel sollevò le sopracciglia, tossicchiando.

“Davvero? No… io… mi chiedevo che facessi…”

“Lavoravo!” Esclamò Spike. “io!”

“Scusate…” Li interruppe il dottor Bewinds. “ma se abbiamo finito io dovrei tornare al mio studio.

Non c’è nessuno…e se qualcuno ha bisogno di me…”

“Sì…certo…” Rispose Spike. “solo un attimo…”

“Intanto ricontrollo il ragazzo….”

Spike annuì, e quando tornò a guardarlo, Angel, le mani affondate nelle tasche dei pantaloni, stava esplorando con gli occhi l’enorme locale.

“Interessante” Mormorò.

“Già…” Disse Spike. “con un sacco di posti in cui nascondersi!”

Angel si schiarì la gola, quindi si passò una mano nei capelli.

“Improbabile… che possa sistemarmici una branda, vero…?”

“Angel…”

“E del resto non sarebbe la prima volta che dormo in terra…”

“Angel!” Scattò Spike. “Ma ti rendi conto del livello a cui stai arrivando?”

“…ato”

“Cosa?”

“A cui sono già arriv-ato.”

Di nuovo, si passò la mano fra i capelli.

“Ti giuro che mi sembra un incubo…Dio, Spike, quella fa sul serio!”

Lui sollevò le sopracciglia, affondando a sua volta le mani in tasca.

“Non eri tu a dire che si trattava solo di una bambina?”

Angel sospirò.

“Sì, ma…no!” Si bloccò. “No. Non è possibile!”

“Cosa…”

Spike non fece neanche in tempo a chiedere.

Non fece quasi in tempo a vedere Angel muoversi.

A vederlo andar via.

A vederlo scappare, se doveva essere brutalmente onesto.

Il suo sire che scappava come un cuccioletto spaventato non appena le sue orecchia da vampiro avvertivano, come ora l’avvertiva lui, la cacofonia stridula di suoni miscelati che in Joyce McNamara occupava, per un motivo oscuro e inspiegabile, il posto che avrebbe dovuto occupare la voce.

Vide gli uomini alle caldaie voltarsi e fissarsi fra loro mentre l’ennesimo “Angeeeel” risuonava nel locale, come uno stridulo colpo di gong.

“Una bambina?!” Esclamò uno. “Che ci fa una bambina qua sotto?!”

Spike ringhiò, e si ritrovò ad occhieggiare ferocemente una pala.

“No.” Sibilò. “quella non è una bambina!

Quella è la peste bubbonica! E’ la lebbra!

Quella è…un sorcio assassino!”

“Angeeeeeeeeeeel!” Gracchiò di nuovo Joyce, comparendogli davanti, fra lo sgomento stupore di tutti. “Lo so che sei qui! Ti ho visto imboccare il passaggio!

Tesooooooooro!”

Si guardò intorno, e fra gli sguardi allibiti dei fuochisti cominciò a frugare nei depositi di carbone, nelle nicchie, e persino nelle caldaie!

“Angel! Ma dove ti sei cacciato?!

Vieni fuori mio piccolo pasticcino!”

Mio – piccolo- pasticcino! No!

Se qualcuno non la buttava in una caldaia lo faceva lui con le sue mani!

“Angel, pesciolino, vieni fuori che qui fa caldo!”

Passò accanto a Spike, non senza lanciargli uno sguardo disgustato.

“Ma tu che vuoi, sempre in mezzo, si può sapere?!

Tanto è inutile che mi vieni sempre dietro! Io voglio Angel!”

Spike boccheggiò, come non credeva di aver mai fatto.

Mentre allungava le mani per afferrarle il collo.

E lei, senza nemmeno notarlo, si allontanava, a afferrato un attizzatoio cominciava a pungolare una catasta di carbone.

“Angel, sei qui per caso? E tu levati!” Esclamò, scostando con la mano un allibito macchinista.

Contemporaneamente, dal punto in cui era comparsa Joyce McNamara emerse un altro operaio, che portava tra le braccia, abbandonata come un cencio, e rossa per la vergogna, una Claire semi incosciente.

“Scusate” Mormorò. “E qui il dottor Bewinds?

Questa signora è caduta dalle scale.”

*****

“E’ sicuro di non aver bisogno d’aiuto?” Domandò a Spike uno degli ufficiali.

Erano nello studio del medico di bordo, la vittima di quell’omicidio le cui indagini stavano cominciando seriamente ad annoiare Spike.

Il vampiro biondo scosse la testa.

“No” Disse. “Credo di potermela cavare ”

Il giovane ufficiale sembrò imbarazzato, le sue false credenziali avevano fatto rapidamente il giro della nave, ed ora il ragazzo si stava probabilmente domandando se avrebbe finito la sua carriera a pelar patate

“Io…non volevo dubitare…”

“Ho capito!” lo interruppe Spike, più bruscamente di quanto avesse inteso.

Riuscì persino a sorridergli quando disse: “Ora però vorrei lavorare…”

Il giovane annuì, e si affrettò ad uscire. Spike sollevò gli occhi al cielo.

Gli umani erano decisamente molto strani.

Si guardò attorno, annuendo leggermente col capo.

“Allora” Disse, facendo qualche passo al centro della stanza.

“Se io fossi un medico, nervoso per qualche motivo, ed avessi intenzione di finire ammazzato…cosa farei? Cosa nasconderei? Ah…” Disse occhieggiando lo schedario.

Si avvicinò e provò ad aprirlo, notando che era chiuso a chiave. Si guardò attorno, poi con un solo, rapido, movimento, lo forzò.

All’interno del cassetto vi erano le cartelle cliniche dei membri dell’equipaggio. Spike diede un’occhiata, senza trovare nulla d’interessante, rigettò le cartelle nello schedario, e quando esso non si chiuse aggrottò la fronte.

Infilò una mano nel cassetto, tastando le pareti e, in fondo, la sua mano toccò quella che aveva l’aria di essere una cartellina.

Aggrottò la fronte, realizzando che doveva essere attaccata alla parete, la strattonò e recuperò la cartellina… oltre ad una buona parte della parete.

Si strinse nelle spalle, andandosi a sedere sul divano.

Nella cartellina vi erano documenti, pagine su pagine dattiloscritte. E Spike non ebbe difficoltà nel riconoscere che erano in tedesco.

“Questa sì che è una simpatica novità” disse sottovoce. Quei documenti rivelavano particolari interessanti sull’affidabile medico di bordo, ufficialmente fedele alla corona britannica.

“Gran figlio di…” sussurrò. La sua conoscenza del tedesco era piuttosto arrugginita, ma non tanto da non capire quanto era scritto su quei documenti.

Gettò uno sguardo alla cartellina e la sua attenzione fu attirata da alcuni ritagli di giornale, alcuni erano tedeschi, altri, erano di giornali inglesi…e tutti parlavano di spionaggio.

“Non eri nemmeno un granché furbo, amico…” commentò posando I documenti nella cartellina.

“Non stupisce che tu sia finito ammazzato davanti la porta di quei deficienti…”

Continuò a guardarsi attorno nello studio, ma non notò nulla di particolare, tranne il fatto che il medico aveva avuto un ottimo gusto in fatto di alcolici…e di donne.

Sbuffò, mentre lasciava lo studio. La situazione poteva essere potenzialmente più complicata di quanto si fosse aspettato.

Vista l’efferatezza dell’omicidio, aveva pensato si fosse trattato di un delitto passionale…ma quei documenti aprivano piste come un intrigo spionistico…

…che francamente era l’ultima cosa di cui aveva bisogno.

Stava riflettendo sul da farsi, sui possibili indiziati…e sul perché il medico di bordo fosse stato ucciso proprio fuori dalla porta dei coniugi cognome impronunziabile, quando l’ormai tristemente voce stridula di Joyce McNamara sembrò riempire l’intero corridoio.

“Tu sarai miooooooooooooooooooo” Chiosò la bambina…e detto da lei, sembrava una minaccia.

Il destinatario della minaccia, il suo Sire, Angel…conosciuto un tempo come Angelus…il terrore d’Europa, stava stabilendo probabilmente un record mondiale… lo vide letteralmente sfrecciare davanti a se, tanto che I fogli che stringeva tra le mani svolazzarono e finirono calpestati da Joyce che lo seguiva a ruota.

La bambina lo spinse e Spike fu sicuro di averle sentito borbottare oscenità degne di uno scaricatore di porto dei Docks di Londra.

Si chinò a raccogliere I fogli solo per farli ricadere di nuovo quando Angel e Joyce ripassarono nel corridoio, pochi secondi dopo.

Spike voleva piangere.

Spike voleva piegarsi in due dalle risate isteriche che sentiva nascergli in gola.

Spike desiderava giocare a calcio con la testa di Joyce Mc Namara, usando una gamba della bambina per scalciare la palla improvvisata.

Rimase in silenzio, stringendosi I fogli contro il petto, e solo quando passarono alcuni minuti, si decise ad avviarsi alla sua cabina.

Non fu sorpreso quando trovò la porta comunicante chiusa a chiave, e sospettava che dietro quella della cabina di Angel fosse stata messa in piedi una barricata.

“Angel?” Disse bussando alla porta.

“Sei solo?” Domandò il suo sire…e sembrava realmente spaventato….oltre che furioso.

“Sì…”

Spike corrugò la fronte quando sentì la chiave nella toppa girare tre volte.

Angel non lo lasciò entrare nella cabina, fu lui ad entrare nella sua, ignorando per una volta il disordine cronico. Si chiuse la porta dietro le spalle e vi si appoggiò contro.

“Lo so che ho fatto tanto male…lo so che ho ucciso, seviziato, torturato, eviscerato..”

“Hai reso l’idea..” Disse Spike interrompendolo.

Angel annuì nervosamente.

“So che dovrò espiare…e che nessuna delle vite che salvo potrà…”

“Potrà mai cancellare l’atrocità di anche una sola delle vite che ho spezzato…conosco questa parte Angel…” commentò Spike.

“Ma…ma non credo di meritare questo! È un incubo Spike…

E’ un incubo! Ovunque io vada…qualsiasi cosa io faccia, lei mi segue! Quando…quando chiudo gli occhi sento la sua voce…è come…unghie che stridono su una lavagna…è un…”

“Incubo?” Lo interruppe Spike. “Lo hai già detto e questo mi sembra sia stato ampiamente appurato., quel mostriciattolo è…”

“Conosco la differenza tra il bene e il male… e quella bambina è il male!”

“Bene!” Disse Spike.

“Bene?” ripeté Angel. Sembrava incredulo.

“Lei è il male. Noi, combattiamo il male…è un’equazione semplice semplice….la strega deve morire!”

“Spike…” Protestò Angel scuotendo la testa.

“Per favore, la posso ammazzare?” L’interruppe Spike. “So che va contro tutto quello che…”

“Spike” ripeté Angel interrompendolo

“Tanto io non proverò rimorsi, e al diavolo! Ammetterai che la mia vita negli ultimi due anni ha fatto alquanto schifo!”

“Fallo” disse Angel sottovoce.

“Fallo per il tuo childe preferito che…eh?” Spike ammiccò sorpreso. “Puoi ripetere per favore?” Domandò.

“Fallo” ripeté Angel.

“E che Dio mi perdoni” disse abbassando la testa.

Spike non credeva di esser mai stato tanto sorpreso in vita sua. Davvero Angel gli aveva dato l’assenso per uccidere un essere umano…sebbene solo tecnicamente tale?

Spike era più che sorpreso.

Spike era basito.

“Uh…va bene…” Disse.

“Se non…” cominciò Angel.

“Non voglio? NON VOGLIO? Angel sono la vergogna di tutti i demoni, ma sono *ancora * un demone…e comunque, stiamo parlando di…quell’essere”

Spike sorrise mentre si avviava alla porta.

“Spike?” Domandò Angel fermandolo.

“Sì?” rispose il vampiro biondo voltandosi.

“Non farla soffrire troppo” mormorò Angel.

Spike annuì.

“Sarà una cosa veloce ed indolore…niente chiodi, promesso!”

Angel annuì, sembrò esitare per un istante prima di aggiungere: “Ah, Spike?”

Spike sbuffò: “Cosa ancora?”

“Stai attento”

Spike sollevò gli occhi al cielo e piano si chiuse la porta alle spalle. Percorse il corridoio a passo svelto, rispondendo a stento ai saluti di alcuni passeggeri e membri dell’equipaggio.

Gran fregatura, quella di essere diventato una celebrità.

Cominciò a cercare la bambina: negli ultimi tre giorni aveva fatto l’impossibile per evitare quel mostriciattolo ed ecco che in quel momento era lui a cercarla.

Era lui che stava ispezionando quella nave con più meticolosità di quanta ne avesse adottata fino a quel momento per trovare l’assassino del medico di bordo.

Era lui che stava sforzandosi per non mostrare il volto del suo demone.

Avrebbe ucciso Joyce McNamara.

Con la benedizione, se pur recalcitrante, del suo sire.

La sua “non vita” cominciava a sorridergli.

*****

Era lì.

Il mostriciattolo era lì.

Sola.

Si sporgeva dal parapetto della nave.

Un vero e proprio invito all’omicidio.

…o mostricidio come nel suo caso.

Il ponte era deserto e in altri momenti forse Spike si sarebbe soffermato ad ammirare la bellezza del panorama, il modo in cui la luna si stesse riflettendo sull’oceano, creando affascinanti giochi di luce.

D’altronde, in altri momenti non si sarebbe finto una spia.

Non avrebbe dovuto infilarsi una cravatta come un dannato damerino, ed il suo sire non sarebbe stato tanto esasperato dal consentirgli di uccidere un essere umano.

“Un elefante, si dondolava sopra il filo di una ragnatela, e reputandola una cosa interessante andò a chiamare un altro elefante.”

Spike ringhiò.

La sua non era stata una mossa prevista. Non avrebbe voluto ringhiare.

Ma sentire Joyce McNamara cantare era una delle esperienze più agghiaccianti della sua esistenza.

Era sicuro di aver sentito qualcosa di vagamente simile solo un’altra volta, a Parigi…con Angel, quando avevano distrutto un demone I cui versi mentre moriva erano stati quasi altrettanto cacofonici.

Si avvicinò piano. Joyce non sembrava aver sentito il suo ringhio ed implacabilmente continuava con la sua filastrocca.

Manca poco

Pensò, mentre già pregustava il momento in cui la bambina sarebbe finita in mare.

Inizialmente aveva pensato di spezzarle il collo, ma poi, quando l’aveva vista sporgersi da quel parapetto aveva cambiato idea.

Certo, non avrebbe sentito il collo lentigginoso della piccola Erinni infrangerglisi tra le dita.

Certo, non avrebbe potuto farla a tocchetti.

Ma era un sacrificio disposto a compiere, pur di liberare Angel da quella peste.

Era alle sue spalle ormai, allungò le mani e…sobbalzò quando Joyce, con dei riflessi che si ritrovò quasi ad invidiarle, si voltò di scatto.

“Si può sapere cosa diavolo vuoi ancora da me? Te l’ho già detto impiastro! Io amo Angel! Ed è inutile che tu mi venga dietro e provi a dividerci…tanto l’amore trionferà!”

Spike aveva voglia di guaire.

Ma cosa aveva fatto di male?

Oltre che uccidere svariate centinaia di persone nei suoi primi vent’anni di vita come vampiro, naturalmente.

“Io ti odio” sibilò.

“E chi se ne frega!” urlò stizzita, la bambina.

Di nuovo, Spike si mosse verso di lei, lasciando che un ringhio gli fuoriuscisse dalle labbra, mentre il suo volto mutava in quello del suo demone.

Una persona normale avrebbe urlato.

Una persona normale sarebbe scappata.

Avrebbe implorato pietà.

Non Joyce McNamara, però.

E la cosa non stupì Spike.

La bambina strinse gli occhi per un solo istante prima di dire. “Ed ora che vorresti fare?

Vuoi uccidermi?

Farmi vomitare a morte?

Perché non te ne vai?

Sei brutto!!”

Spike ammiccò, basito, pensando che quell’espressione dovesse sembrare ridicola sul suo volto.

Sul volto del suo demone.

Okay, il volto di nessun demone avrebbe incontrato il favore del gentil sesso.

…ma quel mostriciattolo era l’ultima persona da cui si sarebbe lasciato offendere!

Joyce sembrava non badare a lui, si stava allontanando, dandogli le spalle, I pugni stretti sui fianchi.

Borbottava qualcosa a proposito di impiastri inglesi e di come avrebbe convinto il suo Angel a liberarsene, una volta sposatisi.

…e Spike aveva voglia di piangere.

Dove si sarebbe arrivati, se una marmocchia era capace di ridurre un vampiro quasi in lacrime?

Da nessuna parte, probabilmente.

Spike aveva bisogno di un piano.

*****

Los Angeles, 2001

“Brutto!” Esclamò Spike, che, in piedi davanti a lei, stava gesticolando come un matto. “Brutto, capisci? Brutto! Mi ha detto che sono brutto!”

“Spike…” Cominciò pazientemente Kate, che non riusciva ad impedirsi di sorridere. Ma fu bloccata da lui che, letteralmente, si buttò in ginocchio ai piedi del divano, facendola sobbalzare, e sbattendo le mani aperte ai due lati delle sue spalle, con la testa vicinissima alla sua, mutò volto in quello del suo demone.

“Ti sembro brutto?” Esclamò, ringhiandole praticamente in faccia. Kate boccheggiò, così vicina a lui che se avesse respirato avrebbe rischiato di batterci contro!

Per un attimo rimase immobile, ad occhi sgranati.

Fino a che il fiato, finalmente, non si decise ad uscirle di gola.

“No” Esclamò, e la voce le venne fuori un filo più stridula del normale. “No, assolutamente!”

Spike aggrottò la fronte, senza spostarsi di un pollice.

“Ecco!” Esclamò. “Lo sapevo!” Si sollevò di scatto, tirando un calcio al nulla, come un bambino stizzito. “”

*****

“Uno scotch, liscio…” disse Spike sedendosi al bancone.

“Anzi un doppio…anzi…” Sospirò.

“Lascia qui tutta la bottiglia…”

Spike appoggiò I gomiti contro il bancone.

“Brutta serata, signor Longstreet?” Domandò il barista, appoggiando la bottiglia ed un bicchiere sul bancone.

Il vampiro biondo inarcò un sopracciglio, scuotendo poi la testa mentre si versava da bere.

“Bell’eufemismo!”

“Le indagini procedono bene?” Domandò il barista incrociando le braccia contro il petto.

Spike ingurgitò tutto d’un fiato l’enorme bicchiere di scotch prima di mormorare.

“Quelle procedono bene…”

Come no! Sherlock Holmes dovrebbe inchinarsi al mio cospetto.

“Ah…” Commentò laconico il barista.

Spike aggrottò la fronte, sollevando lo sguardo verso l’uomo. Era giovane, poco più che un ragazzo.

“Ah?” Domandò.“Ah, cosa?” Continuò riempiendo di nuovo il bicchiere.

“Donne” Commentò il barista, come se fosse la cosa più ovvia del mondo.

Spike sbuffò, mentre col pollice sfiorava la claddagh.

“Non è una donna”Mormorò.

“Lei…lei…”

Scosse la testa disgustato, ingurgitando un altro bicchiere di scotch tutto d’un fiato. Si guardò attorno.

La sala era praticamente vuota. L’omicidio del medico di bordo aveva spaventato gran parte dei passeggeri.

“Signor Longstreet?” Chiamòò il barista e Spike, per un istante, fu certo che gli avrebbe coperto la mano con la sua ,quando disse: “E’ sicuro di star bene? Qualsiasi cosa questa persona le abbia detto o fatto, non vale sicuramente la pena di bere così tanto…”

Così tanto?

Quel ragazzo non aveva idea di quanto gli ci volesse per ubriacarsi davvero.

“Qualsiasi cosa mi abbia detto?” Domandò sollevando la testa.

Giocherellò col bicchiere, osservando il ghiaccio sciogliersi in esso, confondendosi alle poche gocce di scotch rimaste sul fondo del bicchiere.

“Lo vuoi davvero sapere?”

Il barista parve esitare, confuso forse, dal tono aspro della sua voce, eppure forzò un sorriso ed annuì.

“Mi ha detto che sono brutto!” Esclamò Spike, senza nemmeno rendersi conto del mutamento avvenuto nel suo volto.

Il barista però dovette accorgersene, perché si appiattì contro la parete bar, facendo tintinnare alcune bottiglie.

“Sono brutto?” Domandò Spike, sporgendosi in avanti, verso di lui.

Il barista impallidì vistosamente sotto I suoi occhi, e forte alle narici di Spike arrivò l’aroma della sua paura, eppure non vi badò.

Si puntellò sui gomiti, avvicinando ulteriormente il volto a quello del barista, le cui ginocchia stavano cominciando a cedere, almeno a giudicare da come si stava aggrappando ad una mensola.

“Sono brutto?” ripeté.

Il barista scosse debolmente il capo in segno di diniego.

“N…no” balbettò.

Spike sorrise attraverso I canini.

E nelle sue intenzioni quello avrebbe voluto essere un sorriso amichevole, persino bonario.

Evidentemente, però, il barista dovette interpretare quel gesto in modo diverso, perché Spike udì chiaramente l’urlo strozzato che gli uscì dalle labbra, mentre gli occhi gli si ribaltavano nelle orbite e finiva letteralmente a gambe all’aria, svenuto.

Spike si appoggiò sullo sgabello, aggrottando le sopracciglia, sinceramente confuso per quanto era avvenuto. Si strinse nelle spalle, sconsolato, mentre il suo volto tornava alla sua maschera umana.

“Lo sapevo!” Disse qualche istante dopo, frugandosi nelle tasche dei pantaloni.

Appoggiò delle banconote sul bancone, dando nel frattempo un’occhiata al barista, che era ancora privo di conoscenza.

Si rimise in piedi ripetendo: “Lo sapevo!

Sono brutto!”

*****

Kate si mosse sul divano, più stupita che a disagio.

Mentre Spike si agitava per la stanza con l’espressione di qualcuno che avesse la voglia irrefrenabile di spaccare qualunque cosa.

Con la chiarissima, inconfondibile sensazione che ci fosse qualcosa di terribilmente sbagliato.

Quello…ancora una volta…quello non poteva essere un vampiro di centovent’anni!

E lei…non poteva aver voglia di mettere il braccio attorno alle spalle e consolare un vampiro di centovent’anni!

Era…già…assurdo…il che corrispondeva alla normalità ormai, per lei!

“Spike…” Sussurrò piano.

“A Angel non lo avrebbe detto che era brutto!” Scoppiò lui, ma stavolta Kate non si fece prendere di sorpresa.

“Avresti voluto essere al posto di Angel?” Domandò.

Spike si fermò di scatto, fissandola negli occhi.

“Meglio la castrazione fisica!” Esclamò quindi.

Kate sollevò le sopracciglia.

“Ti credo sulla parola. Ma ora vuoi per favore sederti e finire di raccontarmi quello che successe?”

Aveva parlato piano. Con calma. Come una sorellina paziente, e il suo tono dovette avere qualche effetto, perché dopo averla fissata ancora per un attimo, Spike tornò indietro e con un sonoro sbuffo si abbandonò scompostamente sulla poltrona.

“Però non sono brutto, vero?” Esclamò, guardandola speranzoso

Kate sospirò

“No,” mormorò. “Non sei brutto”

Spike mugugnò, fra il sollevato e l’imbarazzato, e mentre ricominciava a raccontare Kate si ritrovò a chiedersi se fosse più assurdo il suo desiderio di rassicurare un vampiro sulla propria avvenenza oppure il folle sospetto, che quasi certamente non avrebbe mai, volontariamente esternato, che quella lontana sera, Angel, su quella nave, un costernatissimo Angel, lo avesse preso sulle sue ginocchia per consolarlo!

*****

Oceano Atlantico, 1918

Joyce McNamara aveva il morbillo.

Joyce McNamara aveva il morbillo.

Joyce McNamara aveva il morbillo.

Joyce McNamara aveva il morbillo

Soavi note di una canzone che il suo cuore immoto gli intonava nel petto.

Versi di una poesia sublime che le sue labbra imparavano a memoria.

Scintille somanti nel crepitio del fuoco di una gioia senza fine.

Joyce McNamara aveva il morbillo

C’erano mai state parole più meravigliose?

Quale artista aveva mai potuto legarle meglio?

Quale voce di attore, o cantante farle vibrare con la passione e la meravigliosa armonia di quella del vecchio dottor Bewinds mentre le pronunciava?

Quali lacrime erano state espressione di una gioia più pura di quella che aveva visto brillare negli occhi di Angel?

Joyce McNamara aveva il morbillo

Lo aveva abbracciato quando glielo aveva detto.

E Spike era stato sul punto di piangere a sua volta.

E mentre guardava Angel vestirsi per il ricevimento, quando aveva scorto l’espressione dei suoi occhi, finalmente sgombri da ombre, come liberi da un incubo, per un attimo aveva pensato di lasciare perdere le indagini.

Di lasciare che non approdassero a nulla!

Perché poteva ben compiere un atto di clemenza e lasciare libero un assassino se Joyce McNamara aveva il morbillo!

Tuttavia, questo non lo aveva detto ad Angel.

E del resto perché?

Perché rovinargli la prima serata dacché erano partiti, sembrava ormai un secolo prima, con il sospetto che dicesse sul serio?

Eccolo là.

Bello e affascinante come non mai.

Rilassato come non lo aveva mai visto.

E stava parlando! Con della gente che non conosceva.

E questo perché Joyce McNamara aveva il morbillo!

E sorrideva! Stava ridendo a una battuta!

Anche questo perché Joyce McNamara aveva il morbillo!

Avrebbe baciato la donna che glielo aveva infettato!

Che per giorni si era pensato soffrisse il mal di mare e di cui il dottor Bewinds gli aveva parlato-

E invece no! Aveva il morbillo! Il morbillo! Il morbillo!

E lo aveva infettato a Joyce – annegati sgorbio – McNamara!

Morbillo. Mor-bil-lo…poteva una parola, tre sole sillabe avere un suono così cristallino…quasi come i bicchieri che tintinnavano nel salone ?

Quasi come le risate della gente ?

Quasi come gli strumenti dell’orchestra, le cui armonie intonavano sempre lo stesso motivo:

Joyce McNamara aveva il morbillo.

Joyce McNamara aveva il morbillo.

Oh, sì! Viva, viva il morbillo!

“Parlavamo delle indagini…” Disse asciutto il capitano John Luke. Che evidentemente si era accorto del suo stato di euforica ammirazione per il suo sire, per il salone, per la nave e il mondo intero.

Perché, odi, oh universo, Joyce McNamara aveva il morbillo!

“Sembrate molto soddisfatto. Devo arguire che siete a buon punto?”

Spike lo fissò e sorrise.

E come non farlo… Joyce McNamara aveva il morbillo!

“Ottimo” Mentì spudoratamente. Tanto, a essere sinceri, e pur di non dirlo ad Angel…non che gli interessasse più di tanto prendere quell’assassino.

Soprattutto ora, che Joyce McNamara aveva il morbillo!

“Posso dire di avere già capito il perché, e forse anche il chi…”

Il chi… Joyce McNamara …il perché aveva il morbillo…il cosa…lui era raggiante!

Oh il sole…

Avesse potuto vedere il sole.

Il sole non era più raggiante di lui.

Perché il sole non poteva avere il morbillo… Joyce McNamara, sì!

“Ne sono lieto.” Commentò il capitano. “Devo dire che ho trovato una strana coincidenza che voi viaggiaste su questa nave. Rassicurante, ma strana… . ”

E Joyce McNamara aveva il morbillo! E Joyce McNamara aveva il morbillo! E…

Eh?

“Strano?” Aggrottò la fronte, cercando di riprendere il filo della conversazione e di capire cosa avesse detto il capitano, perché lo riguardasse e perché lo avesse colpito.

“Davvero? ”

Forza! Spike, altri cinquecento intercalari e magari ce l’avrebbe fatta!

E intanto… Joyce – McNamara – aveva - il - morbillo!

“Le assicuro che con la guerra che si è appena conclusa non mi stupirei se la metà dei passeggeri della nave fossero in realtà, o fossero state delle spie…”

“Tuttavia non si rivelano…” Lo contraddisse il capitano “Come avete fatto voi…”

Al che, degno allievo di Angelus, e forte della consapevolezza del morbillo di Joyce McNamara, Spike sfoderò il più deduttivo e furbesco sorriso che capitano e passeggeri di una nave avessero mai visto.

E che, infatti, provocò immediatamente lo sventagliamento di una bionda e sofisticata signora.

“Io ” Mormorò “sono così conosciuto ormai da essere bruciato. Almeno…” Continuò, inclinando leggermente il capo. “come spia.”

Davanti a lui, la donna ebbe un malore.

O, sarebbe stato pronto a scommetterlo, finse un malore, che però le attirò attorno il capitano, un paio di ospiti e anche il primo ufficiale, un ragazzone dai capelli rossi all’apparenza assolutamente inoffensivo.

Tutto alla faccia dello sgorbio schifoso che diceva che era brutto!

E che aveva il morbillo!

“Uhm!” Sbuffò il primo ufficiale, il signor Greenapple, facendosi indietro. “per me nessuna donna è mai svenuta così!”

“Magari” Commentò con un sorrisetto. “In realtà è una spia e si è sentita scoperta!”

“Già” sorrise Spike senza guardarlo. “magari…”

E magari lui faceva il cuoco in un ristorante indiano!

Si voltò verso l’uomo.

Dopo tutto era stato lui a rivolgergli la parola…

Spike ce l’aveva messa tutta per accantonare le indagini in onore del morbillo di Joyce McNamara!

“Il dottor Gustavson” Mormorò con fare casuale. “era un grande appassionato di vicende spionistiche…non lo sapevate?”

L’altro aggrottò la fronte.

“No. Perché avrei dovuto. Non lo conoscevo bene. Ve l’ho detto…voi…” Sorrise. “che sono già stato interrogato, io!”

Spike rispose al sorriso.

“Calma!

Anche se foste stati più intimi dubito che il buon dottore vi avrebbe detto qualcosa. ”

Di nuovo l’altro aggrottò la fronte.

“Non capisco.”

Spike tornò a fissare la donna semi-svenuta.

“Ho trovato dei documenti nello studio del dottor Gustavson.

Semplici ritagli di giornale, per lo più. Ma anche qualche documento un po’ più ‘compromettente. E copie’ di marcogrammi inviati da questa nave a terra e viceversa…”

“Ma è illegale…”

“Per una persona appassionata di gioco d’azzardo, illegale equivale a divertente…inoltre…non penso che per il caro dottor Gustavson si trattasse più solamente di un diversivo.

Penso che abbia scoperto qualcosa che poteva rivelarsi pericoloso…e remunerativo.

Per cui volevo chiedervi…”

“Sì?” Mormorò l’altro ad occhi sgranati, l’espressione di un ragazzino curioso.

Spike sogghignò.

“Se potete indicarmi qualcuno che lo conosceva bene.

Con cui avrebbe potuto confidarsi!”

“Oh…” Sembrava deluso. “non lo so. Non credo.

I tipi come lui…sapete…conoscono tutti…e nessuno li conosce.”

“Già”

“Signor…” Spike si voltò, ritrovandosi faccia a faccia con il dottor Bewinds intento ad assistere la svenebonda dama di poco prima.

“Dottore!” Esclamò. Oh…quell’uomo che aveva visitato Joyce McNamara!

Avrebbe fatto un calco d’oro alle sue mirabili mani che avevano toccato la sua “moribillosa” pelle.

Indicò con il mento la signora, che in quel momento stava praticamente aspirando una boccetta di sali.

“Non mi sembrava così grave da necessitare il vostro intervento!”

L’uomo la guardò, un’espressione grave sul volto gentile.

“Avrei bisogno di parlavi…” Mormorò.

Era serio. Molto serio.

E Spike aggrottò la fronte.

Il dottor Bewinds era l’assistente del dottor Gustavson…probabilmente ciò che aveva da dirgli riguardava le indagini che stava svolgendo…

Il che rivalutava la sua buona opinione su di lui…sarebbe già stato imprudente, molto imprudente dichiarare di avere delle informazioni su un omicidio nel bel mezzo del salone in cui, con ogni probabilità, si trovava anche l’assassino….se considerava poi che l’assassinio in questione era probabilmente di natura spionistica…e che quell’angolo del salone, in particolare, era terribilmente pericoloso…

Tuttavia, pareva che la sua svenevole ammiratrice non cogliesse la finezza della situazione, dal momento che, invece, stava cogliendo perfettamente il collo del medico.

“Dottore…” Ansimava. “mi manca l’aria…”

L’uomo guardò per un attimo Spike, con espressione disperata.

Doveva essere qualcosa di veramente grave ….

“Occupatevi di Milady” Sorrise, minimizzando tutto e tornando a rivolgersi al primo ufficiale. “Uf! Questi ‘dilettanti’!

Ingigantiscono ogni cosa!

Probabilmente crede di aver trovato la chiave di tutto, mentre è incappato nel solito buco nell’acqua!”

L’altro sorrise con fare complice, mentre Spike continuava: “Prendete questa guerra.

Probabilmente non avete idea della gente che è stata denunciata solo perché portava un nome o un cognome tedesco, o aveva parenti tedeschi…una vera e propria epidemia di isterismo collettivo!

Chiunque parlasse tedesco era automaticamente una spia!

Il che è assurdo!

Io parlo tedesco…e anche voi, se non ricordo male la vostra scheda…”

L’altro sgranò gli occhi.

“Certo…” Mormorò. “è vero…l’ho studiato all’università…a Cambridge.”

Cambridge? Cambridge?

Perché ora Cambridge era un’università? E da quando?

Se Cambridge era un’università Joyce McNamara non aveva il morbillo!

Rabbrividì, allontanando mentalmente da se quell’orribile ipotesi. E sforzandosi di tornare a pensare al caro Greenapple e al perché stesse tanto dilungando quella tediosissima conversazione, invece di raggiungere Angel e controllare se il suo sire avesse bisogno di aiuto per tenere a bada gli ormoni delle donne presenti.

“Lo vedete” Allargò le braccia. “Basterebbe che io vi chiedessi: ‘Come stanno tutti in famiglia ?! Credete la nave arriverà in orario?!’ . Voi, naturalmente, rispondereste…”

L’altro sgranò gli occhi.

“Oh, certo: ‘tutti bene, grazie…e…e…bé, forse con un po’ di ritardo! ’”.

Aveva parlato in tedesco, come Spike.

“Ecco!” Sbottò lui. “basterebbe questo per accusarvi. Mentre è ovvio che avete imparato il tedesco a Cambridge e non avete mai messo piede in Germania! Giusto?!”

“Certo!” Rispose l’uomo, tirando fuori un’espressione addirittura più bonaria del solito. A cui Spike rispose raddrizzando la schiena con un ghigno che poco sarebbe piaciuto a Angel.

Ma perché il suo sire non era vicino a lui adesso?

Perché non era al suo fianco ad assistere alla micidiale bordata che avrebbe inflitto al signor “sorrisone bonario e faccia da carota lessa” quando gli avrebbe chiesto come aveva fatto, lui che conosceva solo il tedesco appreso all’Università…a Cambridge per giunta…e non era mai stato in Germania, a capire due domande in dialetto berlinese stretto!

Lo cercò con gli occhi, e lo aveva appena trovato, quando il dottor Bewinds, che si era appena liberato di Lady-tenetemi-che-cado, gli corse letteralmente accanto.

“Signor Longstreet” Esclamò. “devo assolutamente…”

“Angeeeeeeeeel!!!!!!!!!”

No!

Non era vero! Non era possibile! Rifiutava che potesse essere vero!

Non poteva essere vero!

Assolutamente!

Era un’illusione! Era un incubo! Era un errore!

Era completamente pazzo! Come un cavallo!

Non importava! Lo preferiva!

Lo voleva! Lo pretendeva!

Pretendeva di essere pazzo!

Ma quella non poteva essere Joyce McNamara!

Joyce McNamara aveva il morbillo!

“Angeeeeeellllllll! Sei qui?!”

Spike spalancò gli occhi al punto che parvero scoppiargli, e dovette lottare perché il suo demone non emergesse mentre afferrava il dottor Bewinds per il bavero, tirandolo contro di se.

“Dottore!” Ringhiò.

“Ho cercato di avvertirvi …” Ansò disperatamente quello. E, di fronte all’espressione feroce di Spike, continuò: “non era…”

“Non lo dite!” Sibilò Spike. E dopo un secondo lo lasciò andare, sollevando di scatto la testa. Mentre un pensiero improvviso e terribile gli trapanava come una lama il cervello.

“Oh, mio Dio…” Mormorò. “Angel…”

Angel.

Già, Angelus. Il terrore d’Europa.

Che ora lo fissava ad occhi spalancati dall’altra parte della sala.

Atterrito.

Come un uomo che conosce il terrore. E che da esso sia bloccato. Paralizzato. Incapace di muovere un solo muscolo.

Chiedendo aiuto con gli occhi.

Preda che il terrore incatena…mentre il predatore si avvicina.

E si avvicinava…

Oh, se si avvicinava.

Sangue nero, si avvicinava!

Joyce McNamara.

Il piccolo mostro.

La locusta assassina. La rapa omicida. L’orrida creatura dotata di trecce.

Colei che lui, innocente vampiro, aveva creduto avesse il morbillo!

Era lì.

Dietro Angel. Dietro il suo sire.

Vestita di un abito completamente intessuto d’oro.

Più bellicosa ed in salute che mai.

E lo puntava.

E avanzava verso di lui.

Separata da Angel solo da metà sala e da una manciata di ospiti.

E Spike temette che lo avrebbe raggiunto ancor prima che fosse riuscito a riprendersi dallo chock

Istintivamente, cercò un’arma.

Ma i riflessi da vampiro vennero in aiuto di Angel…e forte fu l’istinto di autoconservazione, facendolo scattò in avanti.

Verso di lui.

Verso l’uscita. Verso la salvezza.

Abbandonando gente con cui stava parlando e fendendo la folla con l’aiuto delle braccia.

“Eh, no!” Urlò dietro di lui la terribile Joyce: “Stavolta non riuscirai a sfuggirmi!”

Spike fu certo di vederle spiccare il balzo…e avrebbe potuto testimoniare di aver visto poche cose, durante la sua esistenza di vampiro, terrificanti quanto Joyce McNamara che, come un’orrida, mostruosa cavalletta dorata, saltava sulla schiena di Angel. Avvinghiandoglisi addosso con ferocia spaventosa, un ghigno di trionfo e vittoria sul volto deturpato dalle lentiggini.

“Sei mio!” Gridò, nel mezzo di una folla stupita e sconvolta.

E lì Spike fu fiero del suo sire.

In quelle circostanze così drammatiche.

In quelle ore di umiliazione e pena.

Lì il suo demone e la sua parte umana, ancora una volta, lo riconobbero come sire e si inchinarono a lui.

Ad Angel.

Perché poteva avere Angelus, dentro, ma fu Angel che, nell’ora del bisogno, dimostrò il suo valore.

Angel che lo abbagliò con la sua arguzia e la sua prontezza di riflessi.

Angel che lo rese orgoglioso. Quando con grazia innata, e riuscendo persino a non scomporsi, si sfilò la giacca di dosso, abbandonandola nel mezzo della sala. Con Joyce McNamara che, attaccata sopra, cadde con un tonfo in terra e , manco a dirlo, non si fece nemmeno un graffio.

“Angeeeeeeeeeeel!!!!!” Urlò, rimettendosi in piedi con un balzo. “Guarda che stavolta mi fai arrabbiare! Guarda che stavolta non ti perdono!”

Troppo tardi. Angel era già scomparso oltre la porta, confondendosi con le ombre del corridoio. Mentre Spike si appoggiava al primo ufficiale…valeva a dire al suo indiziato numero uno, con la terribile impressione che stavolta fosse lui a stare per svenire.

“Vabbé!” Urlò Joyce agitando la giacca di Angel come un orrido feticcio. “Ti perdono!”

Sorrise…se quel ghigno poteva chiamarsi sorriso, e allargò le braccia, rivolgendosi un po’ a tutti nella sala.

“Mi ama!” Esclamò. “Ma è tanto, tanto timido!

Sapete, la differenza d’età! Claire! Claire dove sei, piccola scema! La mia stola! Probabilmente Angel mi sta aspettando sul ponte!

Non vorrai certo che prenda freddo!

Claaaaaaire! Claaaaaaaire! Ma che cavolo fai? Claire! Vieni qui!”

Spike digrignò i denti, guadagnandosi un’espressione atterrita dal suo molto più che potenziale assassino, che si staccò da lui, quasi spaventato. Pensando a come fare a strappare dalle mani di quel minuscolo mostro la giacca di Angel, e poi distruggerla perché non restasse neanche l’odore di quel terribile scherzo della natura che …il suo povero, silente cuore di vampiro singhiozzava nel pensarlo…non aveva il morbillo!

Mentre, dietro la piccola Erinni, la delicata, emaciatissima Claire, sveniva improvvisamente, cadendo riversa in terra

*****

Los Angeles, 2001

“Io…non posso crederci!” Esclamò Kate stringendosi nelle spalle.

“Ma che cos’era…indistruttibile?”

Spike annuì vigorosamente, appoggiò la tazza ormai vuota di sangue in terra, accanto alla bottiglia, e disse: “Esatto, indistruttibile, Kate! A volte ho il sospetto che neanche una bomba H l’avrebbe fermata! Era come…come…il serial killer di un film horror!”

“Prego?” Domandò Kate stupita, e Spike temette seriamente che gli occhi le sarebbero schizzati fuori dalle orbite, per quanto erano sgranati.

“Il serial killer di un film horror…hai presente?”

Kate annuì.

“Non dirmelo” Mormorò.“Ti piacciono I films horror!”

“Naa…sono noiosissimi…” Esclamò Spike scuotendo una mano. “Insomma, che divertimento c’è a vedere mostri al cinema? Ne vedo gratis tutte le notti…no? Ma per tornare al discorso …”

“Joyce McNamara?”

“Esatto! Beh, hai presente Freddy Krueger, Micheal Myers, Jason…Horace Pinker? ”

Kate annuì debolmente prima di mormorare: “Credo tu abbia reso l’idea, ma qual è il legame…”

“Beh hai presente come vanno le cose nei films horror? Puoi frullare il cattivo di turno, chiuderlo in una capsula di uranio impoverito, spedirlo su Saturno…e puntuale lui si ripresenterà nel seguito! Joyce era così! La sua bambinaia era tanto magra, pallida, anemica…da spingere alla compassione anche me, un vampiro! Giuro, ero tentato di offrirle del sangue! Joyce McNamara, invece, scoppiava di salute! Figurarsi, e chi l’ammazzava quella? Anche I virus ne avevano il terrore!”

Kate dischiuse le labbra, come per parlare, ma le richiuse di scatto, aggrottando la fronte prima di domandare a bassa voce: “Che cosa decideste di fare?”

Spike si strinse nelle spalle: “Io continuai le mie indagini, ti dirò che quel giallo cominciava ad appassionarmi…Angel invece…” Sorrise.“Mise a frutto l’esperienza di Angelus nel nascondersi fra le ombre, oltre a provare qualche simpatica novità…”

*****

Oceano Atlantico, 1918

“La vuoi finire?” Gridò quasi Spike, fissandolo molto probabilmente con uno sguardo assassino che avrebbe dovuto sollevare la testa per vedere.

Angel sospirò, svoltando con pazienza la pagina.

Erano giorni che non si sentiva così bene.

Tranquillo. In pace.

Rilassato.

Leggeva il suo libro, sfruttando la potenzialità dei suoi occhi da vampiro, e poteva concentrarsi, poteva godersi la lettura senza la paura…il terrore a dire il vero…che qualcuno lo interrompesse battendo con violenza alla porta o frantumandogli la parete del cervello con le sue grida stridule. Un sorriso gli increspò le labbra, mentre voltava un'altra pagina.

"Angel..." Mormorò Spike: "non ci prendere gusto..."

Bé, in realtà, la sua voce l'aveva sentita, ma era stato proprio allora che finalmente aveva potuto stringere fra le dita quella tranquillità che tanto aveva sognato.

Quando finalmente aveva avuto la certezza che non poteva trovarlo!

Incredibile a dirsi, aveva trovato un posto in cui Joyce McNamara non potesse scovarlo!

E Spike avrebbe preteso che lo lasciasse!

Ma neanche da lì a mille anni!

"Angel. Tra poco sorge il sole!"

Sospirò

Già, c'era quel minuscolo particolare.

Il sole.

Sospirò, richiudendo il libro e stendendo le braccia per stiracchiarsi.

Oh...aveva sognato momenti come quelli.

Calma. Tranquillità.

Le stelle sopra di lui ed il mare sotto.

Lo scroscio delle onde.

Il suo libro

Il fioco baluginio delle luci della nave.

E pensava che non li avrebbe mai più vissuti.

"Angel!"

Sollevò il capo.

"Silenzio, fa più piano!" Esclamò a bassa voce. "Vuoi che ti senta?!"

"Va bene!" Mormorò in un soffio Spike. "Ma torna in cabina!

Tra pochi minuti sorgerà il sole!"

Angel sospirò, guardando l'orizzonte.

"Non manca poi così poco!" Provò.

"Ho capito!" Scoppiò Spike: "Ti devo obbligare io!"

"Ancora un attimo..."

"Angel, fa la persona adulta!

Non mi rubare il ruolo!"

Di nuovo, sospirò.

"D'accordo..." Concesse, e, infilando il libro nella tasca della vestaglia, afferrò la fune che lo teneva sospeso al fianco della nave, e cominciò a risalire.

*****

“Insomma, possiamo sapere perché diavolo ci avete convocati qui?”

La voce di Lord Cattons-Farthingbell era leggermente stridula, l’uomo era seduto accanto alla moglie, un braccio stretto attorno alle spalle tremanti di lei.

Spike non rispose, si limitò a guardarlo per qualche istante, usando lo stesso sguardo che Angelus era stato solito rivolgergli quando pensava avesse detto qualcosa di incredibilmente stupido.

Lo sguardo sortì l’effetto sperato, perché l’uomo abbassò la testa, stringendo più forte la giovane moglie a se.

“Signor Longstreet ” cominciò il capitano

“Deduco che abbiate fatto progressi .”

“Oh, sì” Annuì Spike.

“Naturalmente, capitano! Vi avevo detto di essere vicino ad una svolta nelle indagini, ebbene…posso affermare con assoluta certezza che l’assassino è presente in questa stanza!”

Sollevò gli occhi al cielo, quando la moglie di Lord Cattons-Farthingbell gemette tra le braccia del marito.

“Ne siete sicuro?” Domandò il capitano.

“Altroché” Rispose lui.

“Capitano, in questa stanza, fatta eccezione per voi, tutti avrebbero avuto un movente, un mezzo, un’opportunità…”

Si interruppe, quando la porta principale del salone si spalancò, richiudendosi poi subito dopo, dietro le spalle di Angel.

Spike inclinò la testa, aggrottando le sopracciglia. Il suo sire era aggrappato alla porta, pallido, molto più pallido del solito.

“Non fate caso a me” Disse.

Una novità assoluta: Joyce McNamara, lo stava inseguendo.

Quanto, quanto l’avrebbe uccisa volentieri.

“Figurati” Disse Spike. Indicò con lo sguardo l’altra porta e continuò:

“Io la chiuderei a chiave”

Angel annuì e mormorò: “Fate pure come se non ci fossi”

Spike sbuffò, prima di tornare a guardarsi attorno, spostando gli occhi alternativamente su tutti i presenti in sala.

“Tutti…avevano avuto contatti col dottor Gustavson… e non mi riferisco solo a prescrizioni contro il mal di mare, non è vero Signora Thorpe?”

Una donna dai capelli rossi, vestita completamente di nero, che era seduta accanto a Lady Cattons-Farthingbell , ammiccò, prima di portarsi una sigaretta alle labbra.

“Non so di cosa stiate parlando” Disse.

“Del fatto che il dottor Gustavson ha eseguito un’impressionante numero di visite ‘a domicilio’ …e non solo nella vostra cabina, non è vero signora Thorpe? Signora Eliza Thorpe?”

“A-Angeeeeel? A-Angeeeeel? Sei qui?”

La voce di Joyce McNamara risuonò chiara nel salone, e persino la signora Thorpe non poté trattenere un sospiro sconsolato ed un’occhiata compassionevole ad Angel , ritto contro una parete.

Spike era sicuro che solo un residuo di orgoglio stesse impedendo al vampiro più anziano di scoppiare in un pianto dirotto.

“Ahem…stavo dicendo”

Riprese.“La gelosia per la condotta non proprio ortodossa del dottor Gustavson avrebbe potuto spingervi ad uccidere il vostroo amante. La fedeltà non sembrava essere il forte del dottore, la cui apparente affabilità nascondeva ben più di uno scheletro nell’armadio. Non è vero signor Dupont?”

“Prego?” Un uomo occhialuto, seduto in un angolo del salone, ammiccò sorpreso.

“Il dottor Gustavson amava bere, non è vero signor Dupont? E non sto parlando di comuni sciacquabudella, quante volte si è rivolto a voi nell’ultimo anno?”

“Io…”

“Spike…hai idea di chi sia il colpevole in realtà?”

La voce di Angel era poco più che un sussurro, tanto bassa, che solo il suo udito avrebbe potuto coglierla.

Spike gli scoccò un’occhiata di fuoco prima di tornare a rivolgere la sua attenzione all’uomo occhialuto.

“Il dottor Gustavson, non è sempre stato puntuale nei suoi pagamenti, e scommetto che la cosa vi dava piuttosto fastidio, soprattutto a fronte delle sue richieste.” Fece un passo avanti, e sorrise in direzione dell’uomo prima di dire: “D’altro canto, l’efferatezza del delitto lascia intendere che l’assassino debba aver agito in preda ad una furia cieca, la furia di qualcuno che aveva visto la sua…”

“A-Angeellll? Apri questa porta, per favore!”

“CHIUDI QUELLA TRAPPOLA, MOSTRO!” Urlò Spike, con tanta rabbia, che Lady Cattons-Farthingbell , si coprì le orecchia con le mani, nascondendo il volto nella spalla del marito.

“Dov’eravamo?” Riprese infine.

“Ah, sì! Stavo dicendo, che il dottor Gustavson deve essere stato assassinato da qualcuno che aveva visto la sua stessa identità messa a repentaglio, non è vero signor GreenApple?”

“C…cosa?”

Domandò il primo ufficiale.

“Cosa?

Cosa avrebbe pensato il capitano Luke se avesse saputo chi era davvero il suo fedele primo ufficiale?”

“Non capisco di cosa stiate parlando Signor Longstreet”

“Ma davvero?”

Domandò Spike in tedesco. Ancora una volta usò lo stesso dialetto adoperato qualche giorno prima.

“Non sapevo che a Cambridge insegnassero berlinese stretto!

Pensavo si apprendesse sul campo.

Pensavo si apprendesse lavorando coi Tedeschi.

Signor GreenApple, sapevate che il dottor Gustavson era appassionato di spionaggio?

Suppongo di sì.

Le spie sanno sempre queste cose.

Insegnano a diventare invisibili ma ad essere sempre a conoscenza di tutto, non è vero?

Un transatlantico pieno di diplomatici, quale occasione migliore per sparire dopo quattro anni di duro lavoro?

Non fosse stato per il dottor Gustavson

Mi sono chiesto il perché sia stato ucciso proprio fuori la porta dei signori Cattons-Farthingbell… ”

“Cosa intendete con questo?” domandò Lord Cattons-Farthingbell

Spike strinse i denti.

Al diavolo, ma era l’unico ad aver letto romanzi gialli in quella stanza?

Perché si ostinavano tutti ad interromperlo?

“A-Angeeel? Guarda che ora mi sto arrabbiando davvero! Amore, ma non senti il destino che ineluttabile vuole farci stare assieme? Perché lo combatti?”

Angel sospirò.

Spike sospirò.

Lord Cattons-Farthingbell sospirò

Il capitano Luke cominciò a guardare in cagnesco la porta.

Il vampiro biondo strinse i pugni chiusi contro i fianchi, prima di tornare a rivolgere la sua attenzione a Lord Cattons-Farthingbell , dicendo: “Lord Cattons-Farthingbell siete o non siete figlio di Lord Daniel Cattons-Farthingbell , illustre politico Inglese?”

“Sì, ma…” cominciò l’uomo.

“E cosa sarebbe accaduto se il dottor Gustavson vi avesse informato del fatto che l’apparentemente innocuo GreenApple, primo ufficiale della Queen Anne, è stato in realtà una spia tedesca?”

Nel salone cadde il silenzio più assoluto, mentre Spike riusciva a sentire su di se gli sguardi di tutti i presenti.

Si voltò, guardando il primo ufficiale.

“E’ stato difficile mantenere l’identità per tanto tempo, non è vero signor GreenApple? Immagino il vostro disappunto per il fatto di essere stato scoperto.

Sembravate addirittura scandalizzato quando ho rivelato la mia identità.

È comprensibile, comunque, soprattutto per una spia!”

“Signor GreenApple” Disse il capitano interrompendo Spike

“Esigo una spiegazione!”

“Bastardo!” sussurrò GreenApple guardando Spike.

“E’ vero! È vero, sono una spia! Quel che avete detto risponde alla verità, tranne che per un piccolo particolare: io non ho ucciso il dottor Gustavson”

Spike aggrottò la fronte.

GreenApple, o come diavolo si chiamava in realtà, aveva fegato, stava proprio avvicinandosi, per controllare dal vivo quanto fegato avesse la spia tedesca, quando Angel lo fermò dicendo:

“William? Posso parlarti un secondo?”

Spike si voltò verso il suo sire, un’ espressione seria sul suo volto, e Spike intuì immediatamente che era legata al delitto.

Probabilmente, gli avrebbe suggerito il modo per convincere GreenApple a confessare.

Se solo si fosse potuti tornare a vecchi metodi: torture, torture, torture!

“Vogliate scusarmi!” Bofonchiò raggiungendo Angel.

Il vampiro più anziano gli prese un braccio, tirandolo leggermente in disparte.

“Che c’è?” Domandò Spike sottovoce.

“Non è stato GreenApple” Mormorò Angel.

“Uh? Che vuol dire? Aveva il movente, i mezzi, l’opportunità! ”

“Concordo” Concesse Angel.

“Ma non è stato lui” Continuò.

“Chi allora?” Domandò Spike spazientito.

“Il maggiordomo dei signori Cattons-Farthingbell ” disse Angel.

“Il maggiordomo?” Ripeté Spike.

Parlavano a voce così bassa che nessuno avrebbe potuto sentirli.

“Come sarebbe a dire il maggiordomo? È banale, è scontato, è…è noioso!”

Non era possibile!

Tutto il suo castello di teorie, di prove, che sì, erano un tantino circostanziali, ma tanto, tanto eccitanti, era stato mandato all’aria dalla più scontata delle soluzioni?

Ma nessuno leggeva Edgar Allan Poe?

Il maggiordomo era *sempre* l’indiziato numero uno!

Con buona pace della regola della “persona meno sospettabile”

“Come fai a dirlo?” Domandò infine.

“Spike, sei un vampiro? Annusalo! Puzza ancora del sangue della vittima!”

“Un assassino con scarsa igiene personale!” Bofonchiò. “ A nome degli appassionati di gialli, io dico: che schifo!”

Voltò la testa in direzione dei presenti, individuando il maggiordomo di Lord e Lady Cattons-Farthingbell , un uomo alto, stempiato, silenzioso e discreto come chiunque si sarebbe aspettato da lui.

Tanto silenzioso e discreto da divenire praticamente invisibile nei giorni precedenti.

Spike rammentò improvvisamente di aver avuto a che fare con lui solo una volta negli ultimi tempi.

“Signor Longstreet” Disse GreenApple.

“So che tutte le prove sono contro di me.”

“Esatto” Lo interruppe Spike.

“E questo è proprio quello che il vero assassino sperava, non è vero signor Taylor?”

“Questa poi!” Esclamò il capitano Luke, incrociando le braccia contro il petto.

“Non…” Cominciò l’uomo.

“Non so di cosa sto parlando?

Strano, lo avete detto tutti stasera!

Io, invece, credo di saperlo. Entrambi lo sappiamo!

Signori Cattons-Farthingbell , dov’era il vostro maggiordomo all’ora del delitto?

Non era con voi in salone?”

“A dir la verità no” Fu Lady Cattons-Farthingbell a parlare, e la sua voce era sorprendentemente calma, sorprendentemente priva della lagnosità che Spike aveva odiato ferocemente fino a quel momento.

“Lo stavo cercando perché avevo bisogno della mia stola, ma, non trovandolo, domandai a mio marito di andare a prenderla.” Continuò la donna.

“E cosa accadde?”

“Prima che mio marito lasciasse il salone, entraste voi, annunciando il rinvenimento del…”

La donna s’interruppe, avendo probabilmente esaurito la sua dose annuale di coraggio, oltre che d’intelligenza.

“Grazie” Disse Spike. Si voltò verso il maggiordomo, che era ora vistosamente impallidito, ed il cui cuore, stava forsennatamente battendogli in petto.

“Allora?” Disse Spike. “Possiamo rimanere qui in eterno per quanto mi riguarda, voi potete continuare a negare, ad arrampicarvi sugli specchi, ma la verità salterà fuori.”

Fece qualche passo avanti, fino a trovarsi faccia a faccia con l’uomo.

“E, credetemi sulla parola, conosco molti modi per far si che questo accada, signor Taylor.”

Il maggiordomo si passò una mano tra i capelli.

“Non avete prove” Mormorò“Nessuna prova”

Spike sorrise.

“Sapete?” Disse. “Di solito sono i colpevoli a dire cose del genere.

Allora, sappiamo che il dottor Gustavson è stato ucciso fuori dalla cabina dei vostri padroni. Non era di spalle, quindi vuol dire che è stato chiamato, avvicinato da qualcuno di cui si fidava. Non ha lottato, quindi non si aspettava tanta efferatezza.

Se volete la mia opinione, l’arma usata per ucciderlo non era grande. È stata la foga impiegata nel commettere il delitto ad averla resa così efferato.

Direi che un comune temperino avrebbe potuto fare al vostro caso.

E sono pronto a scommettere che lo avete ancora con voi.”

Il suo sorriso si trasformò in un ghigno.

“Mi sembra quasi… di sentire odore di sangue”

Fece un altro passo avanti, ma l’uomo sollevò le mani dicendo: “Fermo. Non occorre che mi perquisiate.”

Abbassò la testa.

“Sono stato io. Gli avevo chiesto tempo…solo un po’ di tempo. Lo avrei pagato…i Taylor pagano sempre i propri debiti. Ma lui no…il bastardo li voleva tutti…li voleva subito. ” Sollevò la testa ed il suo sguardo si posò per qualche secondo sull’uomo occhialuto, che era ancora seduto in disparte. Storse la bocca prima di continuare: “Gli servivano probabilmente per pagarsi da bere.”

Deglutì.

“Aveva minacciato di chiedere i soldi ai miei padroni.

Non potevo permetterlo.

Voi non sapete cosa significhi essere davvero un maggiordomo.

Non sapete come sia difficile diventare tanto silenziosi da diventare trasparenti.

Non sapete cosa avrebbe significato per me.

Ma lui lo sapeva. Oh, sì. Così l’ho aspettato.

Sapevo che sarebbe davvero andato da Lord Cattons-Farthingbell .

L’ho chiamato. E quando si è voltato.”

Esitò per un istante, prima di guardare Lady Cattons-Farthingbell , poi si strinse nelle spalle, e tornò a guardare Spike, dicendo: “beh, l’avete visto.”

Spike era sul punto di guaire.

Tutta quella storia si riduceva ad una banalissima questione di debiti di gioco?

Quel maggiordomo si era probabilmente fatto delle giarrettiere con gli intestini del dottor Gustavson, solo perché non aveva potuto pagare i debiti di gioco?

Spike si aspettava che lo spirito di Wilkie Collins si presentasse nel salone, per prendere a schiaffi l’assassino.

Se c’era un po’ di giustizia doveva accadere una cosa simile.

Doveva.

Infilò le mani nelle tasche , e disse: “Cosa è accaduto dopo?”

“Ho fatto il mio lavoro. Mi sentivo al sicuro, perché mai, nemmeno per un secondo, la vostra attenzione si era rivolta su di me. ”

L’uomo aggrottò la fronte:

“Ma come avete fatto a capire?”

Ora Spike aveva voglia di ridere. Tanto, che dovette mordersi l’interno delle guance per non farlo. Resistendo a stento all’impulso di guardare Angel, si strinse nelle spalle, prima di mormorare: “Fiuto signor Taylor…fiuto”

*****

Los Angeles, 2001

"Uha!" Esclamò Spike, gettandosi per l'ennesima volta all'indietro sulla poltrona. "Mi pare di essere dimagrito di venti chili in una volta!"

Kate sollevò le sopracciglia.

"In effetti..." Mormorò. "con tutto il movimento che hai fatto … “

"Ah, ah, ah..." La schernì lui "Avrei voluto vedere te, in presenza del piccolo mostro! Dimmi un po’, che avresti fatto?! “

Kate finse di pensarci su.

"Spararle alle gambe?"

Lui fece una smorfia.

"Per poi scoprire che le pallottole rimbalzavano?!

Guarda Kate, raccontarlo e viverlo non è la stessa cosa!

Quello scampo andato a male stava persino riuscendo a far mancare ad Angel la sua parola!"

"Cosa?"

Spike sbuffò.

"Proprio così..."

Sembrò in imbarazzo.

"In Russia me lo aveva promesso...quando stavo così male, e volevo partire, volevo venire negli Stati Uniti...per lasciare l'Europa e tutto quello che avevo vissuto lì...allora me lo promise...

Mi promise che avremmo guardato insieme la Statua della Libertà.

E quando Angel fa una promessa sarebbe capace di farsi rompere a una a una tutte le ossa pur di riuscire a mantenerla.

Bé, quella fetentissima mocciosetta è stata quasi capace di farlo venir meno alla parola data!

Eravamo là, sul ponte della nave. E all'orizzonte appariva quella vostra signora a cui date così tanta importanza.

Ed era importante.

Lo era per noi.

Simboleggiava un pò un nuovo inizio.

E ci lasciava dietro, o almeno così speravamo, il dolore che ci aveva quasi piegato.

Era una meta.

E poi… Angel me lo aveva promesso.

E c'era già una lacrima nei suoi occhi...

Mentre New York si avvicinava, e noi due eravamo i soli su quella nave ad essere già in grado di scorgerla....

Appoggiati alla balaustra di quell'enorme transatlantico.

E il resto del mondo spariva....

E invece no!

Ti pareva che potevamo starcene in pace?!

Senza l'orrida locusta a rompere...l'armonia?

No! Neanche a parlarne!

E se penso adesso che tutta la colpa era di Angel, che ancora una volta aveva perso la straordinaria, gustosissima occasione di farsi i cavoli suoi!

Ci sono state volte in cui mi sono messo a ringhiargli contro così, gratuitamente...e lui ha pensato che fossi pazzo...

E invece no! Pensavo a Joyce McNamara!

E il bello è invece che quella sera non la pensavo!

Neanche di striscio!

Nessuno dei due la pensava!

Eravamo entrambi quasi commossi al pensiero di ciò che ci era accaduto, di ciò da cui eravamo riusciti ad uscire.

Insieme.

Eravamo persi nel nostro mondo e scorgevamo appena la vostra Statua della Libertà, quando, puntuale come un'ulcera, arrivò lei!

La...la...la...frantumanervi!

Quella grandissima figlia di....Lei!

E quel suo 'Angeeeeeeeeel' che avrebbe atterrito anche il Maestro!"

"Chi?" Chiese Kate, aggrottando la fronte.

Spike scosse la mano.

"Lascia perdere. Il nonno di Angelus!

Sarebbe scappato persino lui di fronte a quel mostro!

Tu...Kate, tu lo hai mai visto Angel spaventato?"

Kate ci pensò.

"No....non mi pare..." Mormorò poi. E fu triste pensare a quanto poco lo conoscesse...lei, che non aveva voluto avere nulla a che fare con Angel. Perché era un vampiro.

E perché una parte di lei aveva paura di ammettere quanto importante fosse diventato, a dispetto di tutto.

"Bé." Disse Spike, e Kate fu certa che non gli fosse sfuggito il suo disagio "prova ad immaginartelo … assolutamente terrorizzato! Questo era l'effetto di Joyce McNamara!

Sbiancò! Letteralmente!

Anche se può sembrare assurdo!

Ed un secondo dopo stava fuggendo a gambe levate nella direzione opposta a quella di lei!

Ed io lì...come un'idiota...con l'occhio umido e le labbra spalancate a guardarlo scappare, e a mormorare come uno scemo: 'Me lo avevi promesso!'"

*****

Oceano Atlantico, 1918

"Te lo avevo promesso, Spike..." Mormorò Angel, ed un sorriso gli incurvò la labbra di fronte all'espressione poco convinta del ragazzo. "Nessuno al mondo me lo avrebbe impedito..."

Spike sbuffò.

"Nemmeno..."

"Sssh..." Allungò la mano, sfiorando la sua, e per un secondo gli anelli che portavano, praticamente identici, scintillarono insieme alla luce della luna. La loro lampada personale in quella prima, indimenticabile, notte americana. "non c'è...

Non esiste. Non adesso..."

Spike annuì brevemente, e si voltò a guardare quella pallida donna che dava loro il benvenuto in quel nuovo mondo.

"Me la immaginavo meno austera..." Commentò. "non incoraggia molto pensare ad una libertà con un volto così grave..."

Angel sospirò. Ma non guardava la statua. Guardava lui.

"Tu come l'avresti immaginata?" Mormorò.

Scosse le spalle.

"Non lo so...come una bambina forse...che deve crescere....

Che ti può dare gioie e dolori...e a cui non potresti rinunciare, se la amassi veramente...." Si voltò verso di lui, incontrando il suo sguardo: "patetico, vero?"

Angel gli sorrise.

"Capirai...io avrei detto che la libertà è come...la luce del sole..."

"Alquanto pericolosa, direi!"

"Letale...ma se non ci fosse non ci sarebbe nemmeno la vita..."

"Mmm...difficile da rappresentare, in una statua, la luce del sole..."

Inclinò la testa di lato.

"Dopotutto, non è così' male.. vorrei conoscere la modella!"

Angel scoppiò a ridere.

"Sarà piuttosto anziana quest'ora..."

Spostò gli occhi. Ed anche lui guardò la statua.

E gli parve enorme. E incombente.

E accese in lui una ridda di emozioni contrastanti.

Dandogli l'impressione di potergli sorridere da un momento all'altro...o di poter allungare una mano, e stappargli il cuore dal petto.

L'America....

Gli veniva innaturale pensare "Stati Uniti"...e mai come in quel momento sentì su di se il peso di tutti gli anni che aveva alle spalle....

E mai come allora si sentì giovane....

Pieno di entusiasmo. Come un ragazzo.

Liam non avrebbe mai avuto il coraggio di lasciare la sua terra per varcare gli oceani...però sarebbe stato felice di guardare quel porto avvicinarsi.

Forse era una briciola di lui...una briciola di quel che era stato, a scintillare ancora nel suo petto ...o forse era l'entusiasmo di Spike ad illuminarlo.

Quell'entusiasmo spontaneo che aveva temuto si fosse spezzato per sempre, e che invece era lì. Nei suoi occhi.

Azzurro come loro.

Brillante del lucore delle stelle.

E lui si ritrovava a pensare a quanto assurdamente semplice fosse raggiungere un momento di gioia nel suo personale universo di disperazione.

In quella sua dimensione di dolore in cui non c'era pace...in cui non c'era ora che i rimorsi e i rimpianti non gli si muovessero attorno. Circondandolo.

Gettandosi su di lui. Soffocandolo.

E poi bastava essere lì. Seduto su quel bordo di metallo. Con Spike al suo fianco.

A guardare insieme a lui l’ avvicinarsi di quella statua.

E vedere la speranza scintillare nello sguardo dell’altro.

E riconoscere in essa il desiderio di ricominciare...di vincere ciò che era accaduto, anche se non avrebbe mai potuto scordarlo.

E sapere che avrebbe potuto farcela.

Perché il suo ragazzo poteva riuscire in qualsiasi cosa...

E si sentiva bene.

Perché erano insieme.

E lui poteva mantenere la sua promessa.

"Certo che sembra proprio grande..." Commentò Spike.

"La statua?"

"New York. E' la città più grande che io abbia mai visto."

"Ti sembra. Perché la guardi dall'alto."

Lui sbuffò.

"In effetti...non è così che immaginavo di arrivare...

Angel, ma le idee ti vengono mentre dormi o ci pensi sopra parecchio?"

Angel distolse gli occhi, schiarendosi la gola.

"Bé...se ti riferisci a questa in particolare...è stata una folgorazione! Perché..." Si mosse, leggermente a disagio. "non ti va bene?"

"A me?! Figurati!

Se avessi avuto prima la 'folgorazione' e avessi intuito che qui mi sarei salvato dalla 'mantide in miniatura' ci avrei passato metà traversata!"

"A chi lo dici..."

"A te! Vuoi che lo dica a Lady Liberty?"

Angel sorrise di nuovo, e tornò a guardare la statua.

"Angel..."

"Mmm..."

"Credi che la modella avesse due..."

"Spike!"

"Okay, okay! Non parlo più!"

Angel sospirò, e contò mentalmente fino a tre.

"Angel?" Fece Spike al suo tre.

"Sì?"

"Sono contento che ti sia venuta questa idea..."

Non lo guardò, mentre di nuovo sorrideva.

"Anche io..."

"Però dovevi pensare a dei cuscini!"

Angel sospirò, e portò di nuovo gli occhi dalla statua che, grande...troppo grande, si accingeva a passar loro di fianco, a lui.

"Spike..." Esclamò. "Siamo in cima al comignolo di una nave, non in una cabina di prima classe."

Lui fece per dire qualcosa, ma proprio in quel momento, un grosso gabbiano planò loro accanto, appoggiando le zampe sul bordo su cui sedevano, e, rivolgendo loro uno sguardo stizzito, gli gridò contro prima di riprendere il volo.

Angel e Spike si fissarono, e mentre la faccia scandalizzata del gabbiano, probabilmente, passava nel cervello di entrambi, insieme, scoppiarono a ridere.

*****

“Allora, penserai tu ai bagagli?” Domandò Angel guardandosi attorno.

Spike annuì, imitando i gesti del suo sire.

“Sei sicuro che questa sia la decisione più giusta?

C’è sempre l’omicidio…ho fallito una volta, ma non vuol dire che non possa riprovarci!”

“Spike” Disse Angel pazientemente.“La nave attraccherà domattina…non ne vale la pena.”

“Ma Angel…” Cominciò Spike.

Angel scosse la testa.

“Non fai che ripetermi che sono un testardo Irlandese…

Beh, ecco la conferma decisiva”

“Come se non lo sapessi.”

Bofonchiò Spike.

“Ma sarai al sicuro, almeno?”

Angel annuì, mentre si metteva seduto.

“Ho programmato tutto, non preoccuparti.”

Il vampiro bruno sembrò esitare per un istante, prima di mormorare:

“Sii prudente”

“A ME LO DICI?” Urlò Spike.“Non sono io che sto per raggiungere la riva a nuoto!

Angel ,pensaci!

Potremmo fingere che tu sia morto improvvisamente!

Sarà divertente!”

“William!” Disse Angel, guardandosi attorno per l’ultima volta.

“Va bene, va bene!” Mormorò Spike.

“Dove ci vediamo?”

“Ti troverò…” Rispose Angel.

“Al porto di New York?

Angel, non vorrei apparire fiscale…ma abbiamo lasciato la maledetta Norvegia da un po’!”

“Spike…per favore…”

Spike sollevò le mani.

“D’accordo.”Disse.“Ci vediamo domani allora…”

“A domani” Sussurrò Angel, ed, incredibilmente, gli sorrise.

Sembrava sollevato.

L’idea di allontanarsi per sempre da Joyce McNamara stava avendo quell’effetto sul suo Sire.

Oltre ad avergli evidentemente annacquato il cervello.

Erano vicini al porto di New York.

Ma non tanto vicini.

Angel fece un respiro profondo, cosa che provocò un ringhio in Spike, poi si lanciò nel vuoto.

Spike si aggrappò al parapetto, quando, per alcuni lunghissimi secondi, l’acqua rimase immobile, mentre il corpo di Angel non risaliva a galla.

Agghiacciato, sperimentò un senso di deja vu che gli piacque poco, per alcuni, infiniti secondi, si ritrovò in Russia, a S. Pietroburgo, mentre una paura simile lo assaliva.

Durò poco però, perché Angel risalì a galla, sollevando un braccio per salutarlo, prima di cominciare a nuotare con una velocità che sorprese Spike.

Vent’anni insieme, ed aveva ancora il potere di sorprenderlo.

Un sorriso gli increspò le labbra.

Quando era diventato il fan numero uno di Angel?

Si sorprese, nel constatare che non gli interessava saperlo. Era accaduto, tanto gli bastava.

Rimase a guardare fino a quando non riuscì più a scorgere la figura del suo sire.

La preoccupazione era svanita.

Angel avrebbe raggiunto la riva prima dell’alba, avrebbe trovato rifugio, e la sera dopo avrebbero cominciato la loro vita come Americani.

Si strinse nelle braccia, mentre piano tornava nella sua cabina. Le valigie erano pronte, ormai. Non doveva fare altro che starsene in disparte ed aspettare l’attracco.

“Ed ora che faccio?” Si domandò, guardando la stanza vuota.

Sospirò, imitando perfettamente Angel. Stava proprio avvicinandosi alla valigia contente i libri, quando sentì bussare alla porta.

Se fosse stata Joyce McNamara, le avrebbe torto il collo.

Non l’avrebbe uccisa probabilmente.

Ma sicuramente l’avrebbe aiutato a passare il tempo.

Non era Joyce.

Era Claire, la sua bambinaia.

Spike ammiccò. Sembrava diversa dal solito, le sue guance erano colorite, e persino i suoi occhi brillavano di una luce diversa.

“Posso aiutarvi?” Domandò, appoggiando un braccio alla porta.

La prudenza non era mai troppa, non con quella peste nei paraggi.

Claire sembrò notare il suo gesto, perché sorrise.

“Non temete, la piccola strega sta dormendo.”

Spike aggrottò la fronte.

“L’avete drogata?”

Claire si strinse nelle spalle.

“Ebbene sì. Il dottor Bewinds, è stato mio complice. Era preoccupato per me.”

Claire si guardò attorno.

“Posso entrare?” Domandò. Sollevò un braccio.

Aveva la giacca di Angel, accuratamente ripiegata.

“Sì…prego” Spike fece un passo indietro .

Era davvero la stessa Claire che per una settimana era sembrata sull’orlo di un collasso, ogni volta che si erano incrociati?

Sembrava addirittura raggiante.

“Io…io devo ringraziarvi” Disse la ragazza dopo essere entrata.

Spike aprì la bocca, sorpreso.

“Ringraziarmi?

E di cosa? Non sono nemmeno riuscito a…”

Bello…dì a questa ragazza che non sei riuscito ad uccidere la bambina affidata alle sue cure….e magari già che ci sei spiegale anche il perché.

“Per sei anni” Mormorò Claire. “Ho fatto del mio meglio con la piccola bestia. Avevo accettato questo lavoro perché era ben pagato” sorrise.

“Dovevo sposarmi…non sapevo…non potevo sapere con chi avevo a che fare.

Non vedevo vie d’uscita.

Quando pensavo al mio futuro, mi vedevo in un sanatorio…

O in un manicomio…

O in prigione.

Invece, questo viaggio…e voi…mi avete cambiato la vita.

Mi avete mostrato la strada!”

Spike cominciava ad aver male alle sopracciglia, per quanto le aveva aggrottate.

Fece per parlare, ma prima che potesse farlo, Claire lo interruppe. La ragazza posò la giacca di Angel su una sedia, prima di sfiorare le spalle di Spike con ambo le mani.

“La fuga…è l’unica soluzione. Mi sono licenziata!” Esclamò.

“Licenziata?” Domandò Spike.

“Sì! Comincerò una nuova vita negli Stati Uniti…lontana da Joyce –flagello nero – McNamara! E lo devo a voi! Devo a voi se ho trovato il coraggio di liberarmi di quel mostriciattolo!”

“Io…” Disse Spike.

Ma perché lo dice a me?Pensò.

Chi se ne frega!

“Non ho parole per esprimervi la mia gratitudine. Voi siete la prima persona che abbia mai mandato a quel paese Joyce…voi sarete…*tu* sarai sempre un esempio per me, William!”

La ragazza gli cinse il collo con le braccia, e si sollevò sulle punte, avvicinando il volto a quello di lui, e Spike quasi cadde a terra per allontanarsi.

Che diavolo voleva quella ragazza da lui?

Da quando la gratitudine si esprimeva a quel modo?

“Signorina…”

“Claire…chiamami Claire”

Disse dolcemente lei.

“Claire”

Disse lui con voce ferma.

“Non…”

Strinse i denti, sforzandosi di essere gentile.

Come poteva spiegare a quella ragazza, che pur trovandola carina, non era minimamente interessato?

Come poteva spiegare che due anni non contavano niente, che per lui non esisteva nessuno oltre a Tanya, anche adesso?

Perché poi voleva spiegarglielo?

“Non ti piaccio?” Domandò la ragazza.

Spike si passò una mano tra i capelli.

“Non è questo” Disse. Fece per aggiungere qualcosa, ma Claire lo interruppe dicendo: “Non importa William…”

Sorrise.

“Dicono che la cavalleria è morta…ma non è vero.”

Si passò una mano tra i capelli e Spike notò solo in quel momento che erano sciolti, e le ricadevano in morbide onde corvine sulle spalle.

“Tu sei un cavaliere…e lei…”

Disse indicando con lo sguardo la Claddagh di Tanya

“E’ molto fortunata”

Si avvicinò di un passo e lo abbracciò, posandogli poi un bacio su una guancia.

Era arrivata alla porta, quando si voltò per dire: “Dì ad Angel che ha tutta la mia comprensione ed il mio rispetto, va bene?”

Spike annuì, incapace di fare altro.

Rimase a fissare la porta per un lasso di tempo che gli sembrò interminabile

Era solo una sua impressione, o i passeggeri di quel transatlantico erano tutti da ricovero?

Possibile, che lui, un vampiro senz’anima, fosse il più normale?

Si guardò attorno.

“Ricapitolando” Disse alla stanza vuota.

“Il mio sire è stato perseguitato da una dodicenne ninfomane.

Il primo ufficiale è una spia.

Il medico di bordo un coglione.

L’assassino del medico di bordo era un maggiordomo che smetterà di piangere nel 2030 per il suo delitto.

La governante della ninfomane ha appena provato a sedurre me, un vampiro senz’anima.

Il mio sire se la sta facendo a nuoto fino al porto.”

Sbuffò.

“La realtà è decisamente più strana della finzione”

Terminò drammaticamente.

Rimase in silenzio per qualche istante.

Si stava annoiando.

Maledetta Joyce McNamara.

Maledetta la testaccia dura di Angel.

“Ed ora che faccio?” Disse imbronciandosi.

Si guardò attorno nella stanza, mentre ripensava agli ultimi giorni, e non si rese conto del sorriso che gli salì alle labbra quando intravide uno dei blocchi di Angel, dimenticato su una poltrona.

Vi si lasciò cadere sopra, appoggiandosi il blocco sulle ginocchia.

“Il maggiordomo!” Esclamò disgustato.

“Vi faccio vedere io come dev’essere un giallo!”

Recuperò una penna da un cassetto.

<< Assassinio sul mare

di William Appleton.

Capitolo 1

“Chiariamo!” Esclamò il detective Kincaid guardandosi attorno.

>>

Spike sorrise, mentre per la prima volta, negli ultimi quarant’anni, scriveva.

La sua mano si mosse veloce sulla carta, mentre le parole cominciarono a fluire con una semplicità che mai aveva provato in vita.

<<“L’assassino non è il maggiordomo! Non può esserlo…”>>

Fine.