Di
Solitaire
Mai.
Non si sarebbe mai stancato di osservarli.
Non
che avesse molto altro da fare, ormai. Il tempo dei piani e dell’attesa era
finito, ed il frutto maturo era stato colto. Poteva finalmente godersi il
risultato della sua fatica.
Ma
non era solo il piacere di contemplare una vittoria attesa da troppo (oh…
veramente troppo) tempo.
Era
vero interesse. Era… quale parola usavano tanto a sproposito?… Amore! Ecco, era
amore, il suo. L’amore di un artista (anche se chiamarlo artista non era
adeguato. Era riduttivo, in un certo
senso) per il suo capolavoro.
Ed
era curiosità, anche. Quella… l’aveva sempre posseduto. Era (che ironia) il suo
demone personale.
In
quello stesso modo, con curiosità e divertimento, aveva osservato gli altri,
quando lo avevano chiamato, dicendogli che le cose avevano preso una piega
inaspettata e colui che avrebbe dovuto segnare la mossa finale, ora era innocuo
e inutile come un gattino appena nato (non che avessero usato quelle parole,
naturalmente. Anzi, non avevano usato nessuna parola. Ma era un paragone che a
lui piaceva, così come gli piacevano le parole, come gli piaceva usarle)
Aveva
ascoltato le loro non-parole e aveva deciso di risolvere il problema. Era
quello che faceva. Risolveva i problemi e, doveva ammetterlo, era tanto che non
capitava più un problema così interessante. E per colpa di… ma che importa?
Anche un granello di sabbia infinitesimale può bloccare il meccanismo più
sofisticato (anche questo era un bel paragone).
Era
stato complicato. Qualche volta aveva pensato che sarebbe stato bello,
schioccare le dita e modificare la realtà, ma naturalmente, non era possibile.
Ma
non era sicuro che avrebbe usato un simile sistema,
anche se avesse potuto. Gli piaceva manovrare, e guidare le scelte, più che
agire direttamente.
Fare
incontrare i protagonisti della storia, e fare sì che gli eventi prendessero
una direzione che avrebbe portato alla risoluzione del problema (sempre con la
possibilità di fallire, perché se provochi una valanga puoi essere sicuro che
arriverà a valle, ma non è detto che seguirà esattamente la strada prevista)
era stato impegnativo, e appagante.
Aveva
avuto successo.
La
fine era giunta. E nell’attimo stesso in cui questo accadeva… la storia era
andata avanti. Ma con una differenza.
Chissà
se qualcuno di loro se ne sarebbe mai reso conto. Che pensiero ozioso. Certo
che no. Essi si aspettavano fuoco, fiamme, fruste e catene, o laghi di zolfo e
fiumi di sangue…
Poveri
piccoli… così letterali… così ovvi…
Non
è forse l’inferno il luogo dove si concretizzano i propri peggiori incubi?
Li
osservava tutti, ma il più grande piacere lo otteneva dall’osservare coloro che
avevano reso possibile questo suo grande trionfo.
Vedeva
la cacciatrice, quella creatura così risoluta e decisa, annientare il suo
amore, e combattere un giorno dopo l’altro contro nemici
sempre più potenti e improbabili (possibile che l’idea degli dei fosse
tanto banale, ai suoi occhi?), e distruggere la sua famiglia, se stessa, e
tutto quello che le stava intorno.
E
l’ inconsapevole chiave, quel vampiro tanto terribile,
intrappolato nel suo terrore più profondo. Vivere giorno dopo giorno nel
rimorso e nella solitudine.
E
loro, e tutti gli altri…
Era
così… interessante… il mondo che essi stessi contribuivano a plasmare.
L’entità
che ere addietro (non che lo scorrere del tempo avesse più un vero significato)
si era presentata a due bambini sprovveduti con il nome di Cantastorie, avrebbe
riso, se solo avesse posseduto ancora una bocca, o un corpo qualsiasi con cui
ridere.
Ma
chi dice che gli dei non hanno il senso dell’umorismo?
Dentro
di se rideva.
Perché
il vortice di Acathla era stato aperto, e mai chiuso.
Questo era l’inferno.
E
la cosa più ironica era che nessuno se ne era accorto.